"Александр Тюрин. Псих, или Танцы с Виртуэллой" - читать интересную книгу автора

Его приняли в институт, где никто не читал абитуриентских
сочинений, его распределили в тот город, где люди пили вместо
компота чай, его посадили за шкаф в проектном институте, где дни
улетали незаметно как волосы с головы. Он сидел за шкафом,
чувствуя себя узником в своем собственном теле, которое он не мог
заставить встать, направить к начальнику и сказать "баста". Хотя
в своем воображении, его виртуальная хорошо запрограммированная
проекция выпрыгивала из-за этого шкафа и просто выбрасывала шефа
в окно. А потом могучая проекция шла по институту, наводя ужас
на профком, партком и комсомольскую организацию. Иногда он
представлял своего виртуального двойника кунфуистом, иногда
динозавром или коброй. Но никогда это не было беспочвенной
фантазией, он всегда проектировал и программировал свое
виртуальное тело...

Мамы не стало в крохотной квартирке без газа и воды в Первом
Водопроводном переулке. Ее жизнь была плохо написанным
программным кодом, это он в полной мере унаследовал от нее.
Смерть представлялась ему не вечной остановкой в тени
кладбищенских лопухов, а глупым программным блоком, заставляющим
систему виснуть.

Возникали, но потом уходили наверх друзья-товарищи. Извини,
старик, у меня куча дел, я тебе позвоню. Они звонили через
десять лет. А он продолжал сидеть за шкафом в маринаде из
собственных мыслей и мечтать о замечательном коде, который
способен оптимизировать жизнь, на котором можно написать
счастье, силу и удачу. Но советская ЭВМ трудилась только час в
день, а остальное время страдала различными машинными болезнями.

Симпатичные девушки с яркими глазами и веселыми ртами почти не
различали его среди предметов. "Вы - лопоухий и скучный." "Мне
нравятся умные парни, но вы и на умного-то не больно похожи." А
с девушками несимпатичными и унылыми как он сам, Шрагину, что
говорится, не хватало тактовой частоты.

После тридцать пятого дня рождения, который он встретил и
проводил, стоя на перроне Московского вокзала, он понял, что

окончательно заблудился. Не будет ему ни Эльдорадо, ни Конкисты,
ни покорения миров. Тогда он первый раз попал в психушку, на
Скворцова-Степанова.

Хорошо залечили. Голова не варит, руки что-то делают, например
клеют коробки.

После больницы где-то год он занимался тем, что таскал ящики для
какого-то абрека на Сенном рынке, получая регулярно зуботычины,
впрочем как и остальные грузчики - простые советские алкаши, не
вписавшиеся в нагрянувший рынок. Случайно в руки попалась