"Эрнест Цветков. Досье на человека (Документальный роман о душе) " - читать интересную книгу автора

Карл Густав Юнг

Часть 1

НОЧНОЙ САЛОН НА СРЕТЕНКЕ
ЛУКИН. БДЕНИЕ ПЕРВОЕ

Уже которую ноябрьскую ночь я сижу на кухне за своим одиноким столом и
мусолю остатки иссохшихся, но ранее проклятых для меня вопросов: "Что
происходит и почему, и как это могло произойти? И как случилось, что?.."
Занятие в высшей степени бессмысленное столь же, сколь и бесполезное. Потому
что любой личный вопрос сводится в конце концов к беспомощному риторическому
воп-рошанию: "Что и за что?"
Которую ноябрьскую ночь я блуждаю своим замусоленным и осоловевшим
взглядом по черному квадрату окна, за которым простирается ночь, и в снежных
натисках крадется притихший город. Будто там, за этим окном в
расслаивающихся черно-фиолетовых наплывах ищу ответа. И рассеянно бренчу
ложечкой о край остывшего стакана, взметая рой чаинок в этой искусственной
буре. Почему-то мне вспомнилась Катерина из "Грозы" с ее вдохновенным "Ах,
почему я не птица?". А я вот и не сожалею нисколько, что никакая я не птица.
Да и какая я к черту птица, а тем более и важная?! Я обыкновенная чаинка в
таком вот стакане. Кто-то неведомый взмахнет ложечкой, и я выплываю на
поверхность, кружа и взметаясь в своих липовых волнениях и страстишках.
Забудется неведомый некто, и чувствую, как иду ко дну, поднимая безмолвные
вопли на всю вселенную: "Караул! беда!" Утешаюсь лишь тем, что не я один
такой. Наш брат российский интеллигентишко любит понадорвать пупочек свой в
таких вот исступленных мазохистических бдениях. Да и антураж все тот же:
полунощная кухонка, чаек с деревенским медом и слезоточивыми проклятыми
вопросами. Присовокупить еще сюда желудочные капли, утепленные подштаники- и
получим полный портрет в интерьере того, кто, а вернее, что зовется совестью
народа или нации.
Так удобно. Ты кричишь о мировой скорби или людском безумии, и никто не
заподозрит, что ты, милый мой, немножечко импотентен. Просто сочтут, что у
тебя "платформа такая", а, быть может, еще и присвоят почетное звание
правдоискателя и истинопоклонника. Нет, господа, в этом бог меня миловал, и
в желудочных каплях, розовых кальсончиках я не нуждаюсь, да и мужской
немочью не страдаю. А потому на истину мне наплевать, категория правды меня
нисколько не интересует, а что до человечества с его унылой растерянностью
относительно наболевших проблем с глобальным размахом, мне нет никакого
дела. Слава Создателю, я до этого еще не дошел. Но ведь могу же! Кажется,
все к тому и движется.
Моя ситуация банальнее, а тем, следовательно, и мучительнее для меня.
Просто моя жизнь оборвалась. Оборвалась и полетела по инерции в какую-то
пустоту. Я живу по инерции. Будто случайная и брошенная
вагонетка-малолитражка, которую просто так, без злого умысла, да и вообще
без всякого умысла, пнул подгулявший верзила стрелочник. И едет себе эта
вагонетка, едет безмозглая, пока не воткнется в тупик.
Телефон, друг мой, враг мой, предал меня. Замолчал намертво. Несколько
дней сидел не отходя - вдруг объявится кто-нибудь. Никого.
А ведь были, были времена... телефон чихал, плевался, стонал,