"Владимир Царицын. Его турецкий роман " - читать интересную книгу автора

лично план, и перенести ее он не мог. Экскурсии Пругов запланировал и
оплатил в первый день своего проживания в отеле; отменить или перенести их
было можно, но делать это надо было заранее. Но кто же ожидал, что именно
сегодня солнце решит отдохнуть?
В принципе, можно было просто не поехать. Черт с ними с двадцатью
баксами!
Пругов щелчком выбросил окурок за борт.
- Андрей Олегович, не угостите даму спичкой?
Андрей Олегович? Странно. Он здесь не инкогнито, конечно, но и не
знакомился ни с кем, не назывался. Пругов повернулся к незнакомке, откуда-то
знающей его имя и отчество. Повернулся и обомлел. Перед ним стояла Стася.
Его бывшая жена, но такая, какой она была двадцать лет назад. Помолодевшая
Станислава или ее клон.
- Стася... - Зажигалка, которую Пругов держал в руке, выпала и,
отскочив от железной палубы, улетела в синюю эгейскую воду.
- Что? - непонимающе спросила незнакомка, проследив взглядом за полетом
зажигалки. - Что вы сказали? Повторите, я не расслышала.
Нет, конечно же, это не Стася. Другая, совсем другая. Другой голос,
другой цвет волос. Другой рост (эта пониже будет) и немного другие черты
лица. И возраст... Станиславе сейчас уже полтинник, а этой лет тридцать от
силы...Но глаза! Такие же синие, как у Стаси.
И еще было что-то. Что-то неуловимое. Наверное, один и тот же тип.
Славянский. Восточно-европейский.
- Я сказал: простите, но спички у меня нет, - Пругов уже собрался. -
Точнее, зажигалки. А откуда вы знаете, как меня зовут?
На ресепшене выяснили? Мы с вами живем в одном отеле? Не видел вас там.
Незнакомка с глазами цвета Эгейского моря покачала головой.
- Нет. Я приехала на пристань на другом долмуши. И с другой стороны. А
по трапу на яхту вы поднимались следом за мной.
- Я вас не заметил.
- Мне кажется, что вы вообще никого не замечаете вокруг. Всю дорогу
стоите, смотрите на воду и курите. Одну за другой. Это которая по счету? -
женщина показала на воду, и Пругов понял, что она имеет в виду сигарету,
которую он только что выбросил за борт.
Ему стало немного стыдно - ведро под мусор рядом, а он, как какой-то
мужлан некультурный. Фу, как некрасиво!
- Не считал. - Получилось несколько грубовато. - Но вы не ответили на
мой вопрос, - напомнил он.
- Откуда я знаю ваше имя? Ха! Все очень просто. Знаете, я ужасная
домоседка и вместо того, чтобы шастать по магазинам и посещать злачные
места, сижу дома и читаю книги. Очень много читаю.
- То есть..., - догадался Пругов.
- Да, да. Я читала ваши книги. Ваши детективы. На задней обложке почти
всегда есть фотография. У вас очень запоминающееся лицо,
Андрей Олегович. Ведь вы - Андрей Костров?
Пругов кивнул.
Незнакомка вдруг рассмеялась:
- Вообще-то нетрудно догадаться, что вы - писатель.
- Почему? Разве писатели как-то по-особенному выглядят? У меня,
например, нет ни бороды, ни трубки, как у Хемингуэя.