"Владимир Царицын. Его турецкий роман " - читать интересную книгу авторалично план, и перенести ее он не мог. Экскурсии Пругов запланировал и
оплатил в первый день своего проживания в отеле; отменить или перенести их было можно, но делать это надо было заранее. Но кто же ожидал, что именно сегодня солнце решит отдохнуть? В принципе, можно было просто не поехать. Черт с ними с двадцатью баксами! Пругов щелчком выбросил окурок за борт. - Андрей Олегович, не угостите даму спичкой? Андрей Олегович? Странно. Он здесь не инкогнито, конечно, но и не знакомился ни с кем, не назывался. Пругов повернулся к незнакомке, откуда-то знающей его имя и отчество. Повернулся и обомлел. Перед ним стояла Стася. Его бывшая жена, но такая, какой она была двадцать лет назад. Помолодевшая Станислава или ее клон. - Стася... - Зажигалка, которую Пругов держал в руке, выпала и, отскочив от железной палубы, улетела в синюю эгейскую воду. - Что? - непонимающе спросила незнакомка, проследив взглядом за полетом зажигалки. - Что вы сказали? Повторите, я не расслышала. Нет, конечно же, это не Стася. Другая, совсем другая. Другой голос, другой цвет волос. Другой рост (эта пониже будет) и немного другие черты лица. И возраст... Станиславе сейчас уже полтинник, а этой лет тридцать от силы...Но глаза! Такие же синие, как у Стаси. И еще было что-то. Что-то неуловимое. Наверное, один и тот же тип. Славянский. Восточно-европейский. - Я сказал: простите, но спички у меня нет, - Пругов уже собрался. - Точнее, зажигалки. А откуда вы знаете, как меня зовут? Незнакомка с глазами цвета Эгейского моря покачала головой. - Нет. Я приехала на пристань на другом долмуши. И с другой стороны. А по трапу на яхту вы поднимались следом за мной. - Я вас не заметил. - Мне кажется, что вы вообще никого не замечаете вокруг. Всю дорогу стоите, смотрите на воду и курите. Одну за другой. Это которая по счету? - женщина показала на воду, и Пругов понял, что она имеет в виду сигарету, которую он только что выбросил за борт. Ему стало немного стыдно - ведро под мусор рядом, а он, как какой-то мужлан некультурный. Фу, как некрасиво! - Не считал. - Получилось несколько грубовато. - Но вы не ответили на мой вопрос, - напомнил он. - Откуда я знаю ваше имя? Ха! Все очень просто. Знаете, я ужасная домоседка и вместо того, чтобы шастать по магазинам и посещать злачные места, сижу дома и читаю книги. Очень много читаю. - То есть..., - догадался Пругов. - Да, да. Я читала ваши книги. Ваши детективы. На задней обложке почти всегда есть фотография. У вас очень запоминающееся лицо, Андрей Олегович. Ведь вы - Андрей Костров? Пругов кивнул. Незнакомка вдруг рассмеялась: - Вообще-то нетрудно догадаться, что вы - писатель. - Почему? Разве писатели как-то по-особенному выглядят? У меня, например, нет ни бороды, ни трубки, как у Хемингуэя. |
|
|