"Андрей Троицкий. Черный бумер" - читать интересную книгу автора

пяти лет, прописанный в городе Никольске по адресу... Предупреждены об
ответственности за ложный донос... Делаем следующее заявление... По выходным
мы иногда выезжаем на мотоциклах за город, чтобы проветриться. Если
забираемся слишком далеко, обратно в Москву не возвращаемся, ночуем на
природе. В этот раз мы не разбивали палатку, потому что слишком устали.
Перекусили и хотели поспать до утра. Около двух часов ночи по грунтовой
дороге, что идет по дну оврага, проследовали первая машина, предположительно
грузовой фургон "Фольксваген". Спустя четверть часа проехал темный БМВ.
Позднее мы видели эти машины. Они стояли в сарае с включенными фарами, свет
бил в лицо, поэтому номеров мы не разглядели. В два с четверть ночи мы
услышали крики о помощи, доносившиеся из сарая, и побежали наверх, чтобы
помочь..."

***

Капитан, слюнявя палец, переворачивал листки, пробегал взглядом строчки
и качал головой. Странно все это. Похоже на бандитскую разборку. Среди
местных парней и мужиков много шпаны и хулиганья, но никто из этих бакланов
никогда не совершит жестокого убийства с применением пыток, кишка тонка. Да
и автомобилей БМВ седьмой серии во всем районе по пальцам считать. Значит,
действовали не местные знаменитости, а залетные бандюки, предположительно из
Москвы. Но зачем московским бандитам катить две с половиной сотни верст в
соседнюю область, неужели в городе или в ближнем Подмосковье совсем не
осталось мест, где можно спокойно пострелять и порезать друг друга? Что ж, в
таком случае дела нашей дорогой столицы совсем плохи.
В глубокой задумчивости капитан дочитал две последние строчки. Подписи
мотоциклистов и приписку, сделанную другим почерком. "Заявление принял
прапорщик милиции Гуревич".
- Заявления пока не регистрируй, - приказал Зубков. - Мне самому надо
побывать на месте. Если показания подтвердятся, обнаружим хотя бы одно тело,
созвонюсь с районным прокурором. А то поднимем раньше времени крик и шум: у
нас три трупа, ля-ля три рубля. И осрамимся хуже жуликов. В районе пальцами
будут показывать, прохода не дадут...
- Похоже, ребята не врут. Какой им смысл?
- Давай без рассуждений. Поисками смысла занимайся в свободное от
службы время. Эти мотоциклисты случайно не датые? Не обкуренные?
- Ни боже мой.
- Где они?
- На улице гуляют.
- Хорошо, - капитан задумался: сезон отпускной, милиционеров в поселке
всего четверо, это если считать самого Зубкова. - Позвони сержанта Косенко.
Скажешь, капитан приказал прибыть сюда. Срочно. Пусть выгонит с заднего
двора на площадь "уазик"и держит его под парами. Надо взять из оружейки два
автомата и боекомплект. Плюс бронежилеты.
- А я как же, товарищ капитан? Ведь я же...
- На хозяйстве останешься, - свел брови Зубков. - Должен кто-нибудь
выпустить тех ханыг, которых ты, великий гуманист, запер на ночь. Спас от
бешеной собаки.
- Но ведь я...
В голосе прапорщика жалобные нотки. Он возился с мотоциклистами,