"Ярослав Трофимов. Вечная ночь. История вероятного мира (Редакция Вторая)" - читать интересную книгу автора

и, пройдя, несколько шагов по комнате, произнес:
- Великолепно! Вы - именно тот человек, который нам нужен. Я не понимаю, как
такой талант может существовать в таких ужасных условиях. Ну ничего, это мы
сейчас исправим.
Он очертил правой рукой огненный круг и резким толчком левой послал его по
направлению к окну. Круг становился все ярче и больше, на мгновение яркий
свет поглотил всю комнату. Когда зрение снова вернулось к хозяину квартиры,
он увидел, что находится в огромной мраморной зале, являвшейся, судя по
массивным коллонам с витиеватыми капителиями, упирающимися в мраморный
потолок, частью значительно большего строения, выполненного в каком-то
замысловатом древнем стиле. В одной из стен, в специальной нише потрескивали
поленья, отбрасывая на отдаленные стены и предметы призрачные, дрожащие тени.
От прежней обстановки комнаты также не осталось и следа. Возник резной
викторианский гарнитур из красного дерева, который (надо заметить, абсолютно
негармонично) дополняли два огромных кресла с высокими спинками и точеными
подлокотниками. В одном из кресел сидел черт, уже успевший сменить одежду
на роскошный костюм от Кардена, и с гордым видом оглядывал творение рук
своих.
Трайт окинул преобразившуюся квартиру оценивающим взлядом, пробормотал себе
под нос что-то о цвете мрамора, и также сел в кресло. В руке его возник
бокал. Он лениво поднес его к губам, отпил и слегка причмокнул. Черт
улыбнулся.
- Итак вернемся к делу - сказал он - Вот уже третий миллиард лет мы
рассматриваем вопрос об установлении на Земле Вечной Ночи, однако каждый раз
наталкиваемся на отсутствие поддержки людей. Левоопозиционная же партия, во
главе с Апостолом Михаилом, в этом никогда проблем не испытывала, поэтому
всегда побеждала нас при голосовании. Но теперь все пойдет по-другому.
Значит Вы действительно хотите установления Вечной Ночи на Земле?
- Да. - произнес Трайт, нехотя отрывая губы от бокала.
- Пусть будет так...

x x x

Расплавленное небо... Крупное серебро звезд, вкрапленное в самых неожиданных
местах. Горящее огнем солнце, по форме напоминающее бесхвостую комету и
ледяная земля... Дворец из зеленого мрамора, переливающегося всеми цветами
радуги. Странно уродливые, прямоугольные облака, словно нарисованные плохим
художником, плывут по меняющему цвет небу. Внезапно, все стабилизируется.
Возникают знакомые, приятные глазу очертания домов, улиц, небо приобретает
естественный для нас голубой цвет, но это лишь на мгновение. Звуков или
нет, или они просто не слышны. Но и это временно. Еще через мгновение
воздух, который вдруг становится почти жидким сотрясают миллиарды шумов:
крики, стоны, визг машины, грохот колес, одинокая флейта наигрывает
печальную мелодию, которая в ту же секунду тает в общей асимфоничности.
Расплавленное небо стекает на твердь обнажая черную до синевы глубину
пространства. Растворяется все, реален только дворец, от которого осталась
лишь одна протяженная зала с колоннами и камином в стене. Но вот растворилась
и она... Сон. Странный для человека, но нормальный для Бога. Боги живут
снами, а мы живем в их снах...