"Вилл Третьяков. Игра в Грааль" - читать интересную книгу автора

- А почему он так быстро крутил топором?
Джейк фыркнул.
- Эта его тайна сдохла с ним вместе. Аминь. Я пойду.
- Может, он работал на автомате?
- Не звезди. Просто какая-нибудь новомодная модель.
- С чего ты взял?
- Он же не клановец. У малого денег куры не клюют, это ясно. Позавчера
внеочередная вакансия у кротов стоила три тысячи.
- Ладно... Нет, стой-ка! Закажи еще пару гамбургеров!
- Отчего же пару? - пробурчал Джейк, уже выходя.
Джефф проводил его взглядом. Толстяк злой. Фигня. Это пройдет. Это
пройдет, когда они снова повстречают того парня, либо когда он их найдет на
свою голову, и когда они его подвесят над угольями. Или над муравейником.
Джефф закрыл глаза и застонал. Повесить бы Торовски на крюке. Обычно игра в
таких случаях здорово оттягивала. Стоило сжечь деревушку или рыбацкий
поселок, методично, со вкусом, не торопясь...
Он машинально потянулся к шлему, но в коридоре послышалось шарканье.
Джейк... Они же не ели с утра, Джейк прав, вон как живот карежит.
- Шевелись, старый крокодил! - заорал Джефф и с восторгом принюхался.
Пахло кофе и луком! Да, этого игра дать не может. Этого и еще кое-чего. Он
еще раз со злостью вспомнил дивного рыцаря писаной красы на сером в яблоках
жеребце. Жирный котище! Он вдруг так ясно представил себе мульти-центр
последней модели. "Да. Говорит Икс Ван ТопперПоппер. Новую вакансию в Чаше
Грааля. Срочно. Да, пароль тот же. Благодарю. " И шикарная девица вкатывает
столик с коктейлями и омарами...
И заплывший свинцовым жиром Джейк, осторожно переступая грузными
лапами, внес здоровенный поднос со снедью. Кофейник еще дымился. Джефф
всхлипнул от голода, и тут же Джейк споткнулся о кабель на полу...

* * * * * * * * *

Последние модели я, как и они, видел только в рекламе. Только в
рекламе, потому что в такие магазины я не захожу. По-моему, это просто
извращение - ходить в магазины, как в музеи. И выходить с пустыми руками и
ноющей головой. В музеи, впрочем, я тоже не хожу. Дел у меня до черта - и
дома, и на работе. Розенблат говорит, что мастерская только на мне и
держится. А я и не спорю. В наше время, конечно, дешевле купить новую вещь
взамен сгоревшей. Но не всегда и не для всех. Вот я и чиню. Или собираю. А
Розенблат присобачивает крутые наклейки, сбывает и добывает очередную партию
рухляди. Мы работаем тихо, среди клиентуры встречаются вполне приличные
люди. Иногда. Нами не интересуются ни полиция, ни налоговая инспекция. Свои
пособия мы получаем вовремя и не забываем пройти перерегистрацию. А на хлеб
и джем хватает. Розенблат, видимо, копит. На старость. Хотя куда дальше - он
старый уже. Я - трачу. Ошиблись. Не на это. Нет. Не так. У меня умные пальцы
и неплохая голова. И опыт кой-какой. Чутье от бога. Но вот один компонент не
зависит ни от меня, ни от боженьки - детали. Вот на них я и трачусь.
Вернее, тратил, добывал, работал на свою мечту. Да вот, есть у меня
мечта. Это уж дома. Четыре года. И ночи прихватывал. Я чертовски устал от
своей мечты. Я тянул ее как баржу вверх по каналу. И когда впереди показался
наконец озерный простор, я его не заметил. Я продолжал копаться в этом диком