"Павел Тетерский. Клон-кадр " - читать интересную книгу автора

Что-то пронеслось надо мной - огромное, серое и беззвучное. Тень
размером с футбольное поле (как я успел ухватить краем глаза) с огромной
скоростью скрылась за крышей одного из домов, а сразу после этого меня
обдало таким воздушным потоком, что я чуть снова не упал на асфальт. Такой
поток возникает на взлетной полосе, когда по ней пробегает готовый сорваться
в небо "Боинг". 797-й как минимум. Правда, в отличие от постбоинговского,
этот поток был беззвучным.
Совсем беззвучным. Абсолютно.
Это был жуткий фильм. Не тот, в котором вокруг тебя пляшут злые клоуны
и загробные уродцы. Другой. Кругом сквозило присутствие чего-то необоримого,
какой-то силы. Которой вы не можете противиться. Глобальной измены,
родившейся не в вашем обсаженном наркотиками сознании, но объективно, вовне.
Я уже подумал было выкрикнуть в пространство заветный мутабор GET BACK.
Подумал, но не стал. Во-первых, понимание того, что мой трип фейковый и
киношный, все же в какой-то мере до сих пор присутствовало. А во-вторых, из
любопытства: в Кадре я был уже не один.
Улица начала быстро заполняться народом. Сначала жидкий поток валил
оттуда же, откуда так резво и незаметно вырулил чуть не убивший меня "ЗИС" -
из не особо широкого переулка, перпендикулярно примыкавшего к "моей" улице.
Потом люди посыпались и из других переулков. А еще чуть позже они уже
выбегали из подъездов, толпами выплескивались из арок и подворотен, прыгали
на землю из окон первых (иногда даже вторых) этажей.
Они еще не бежали, но готовность бежать уже висела в фиолетовом
воздухе. Блуждала по их сосредоточенным лицам.
Это была еще не паника, но паника уже читалась - везде. В каждой
разреженной молекуле, в каждом пикселе.
Я закурил тонкую сигарету, которую, оказывается, все время мял в руках
(почему-то в этом фильме я курил ужасные дамские сигареты, что-то вроде
"Vogue" или "Karelia-slims" - очень странная режиссерская находка). Какое-то
время стоял на своем месте и курил - до тех пор, пока все ускоряющийся
людской поток не начал сбивать меня с ног. Женщины уже вовсю выли, а мужчины
громко матерились и подгоняли свои семейства, хватали на руки детей, толкали
в спины застопорившихся и топтали споткнувшихся.
Кто-то орал прямо по курсу - пронизывающе, предсмертно. Люди не
обращали внимания - их несло вперед.
Разрозненных людей превращают в стадо три вещи. Жажда секса и зрелищ,
любовь к (с большой буквы) Родине и ужас. Это стадо однозначно
сформировалось под воздействием последнего.
- Стоять, мразь! - выкрикнул я в лицо какому-то пролетарию, как раз
собиравшемуся наступить на стареющего алкаша, который, корчась на асфальте,
издавал тот самый вопль. А потом, поняв, что он не остановится, ударил его в
челюсть. Он в мини-ступоре отлетел на пару шагов, а из-за его спины уже
вырисовывались новые порции наступающих. Бездумно, безумно и стадно
наступающих.
Я занял позицию в изголовье алкаша и начал метелить всех без разбору. У
него должен был быть шанс встать. Хотя бы один. Один из тысячи.
Пусть даже для того, чтобы через несколько метров упасть снова. Нас бы
разнесло в разные стороны, и я бы не смог больше ему помочь. Но все равно. У
него должен был быть шанс.
Люди были настолько дезориентированы, что никто даже не пытался бить