"Александр Тарнорудер. Послать подальше" - читать интересную книгу автора

Александр Тарнорудер

Послать подальше

Есть два вида человеческой деятельности, которые я, впрочем, как и все
прогрессивное человечество переношу с трудом: стояние в пробках и поиски
стоянки. И гораздо приятнее наслаждаться зеленью в собственной деревне, чем
тащиться на машине в Тель-Авив, где все прелести урбанизации сразу же дают
себя знать.
В тот день я спешил в архитектурную мастерскую на улице Арлозорова в
самом сердце Тель-Авива недалеко от Кикар-ха-медина. И надо же, какая
непруха - большая и удобная стоянка прямо за театром Бейт-Лесин оказалась
забитой под завязку. Мне не хотелось, чтобы именно меня долго ждали,
поэтому, посмотрев со злостью на очередь машин перед опущенным шлагбаумом, я
отправился дальше по улице искать свободное место у тротуара. Я на всякий
случай всегда держу в бардачке EasyPark[1] - электронный билет для парковки,
очень удобный для стоянки у раскрашенного сине-белым бордюра.[2] И, о
счастье - не прошло и минуты, как мне за ближайшим углом подвернулось
замечательное место. Но жизнь упорно не торопилась приобретать вкус малины:
EasyPark отказался подать хоть какие-нибудь признаки жизни. То ли батарейка
подсела, то ли он просто перегрелся на израильском солнце, но факт тот, что
за стоянку надо было каким-то образом заплатить, чтобы не прилепили
горчишник.
"Давненько я не брал в руки одноразовых билетов", пронеслось у меня в
голове. Но эти билеты еще пойди найди, и у меня не было никакого
представления, где можно их купить. Проклиная все на свете, я вырвал из
блокнота лист бумаги и накарябал слезливую записку потенциальному
инспектору, что EasyPark внезапно сдох, и как только - так сразу, я, как
образцовый гражданин, повешу на окно положенный билетик. Означенное письмо я
поместил под ветровое стекло со стороны тротуара, положив на него
злосчастный прибор. Поколебавшись, я решил указать на записке время.
Из кондиционированного салона машины я вывалился во влажную
тель-авивскую сауну. Стараясь держаться в тени домов, с максимально
возможной в сентябрьской жаре скоростью, я отправился назад по переулку к
входу в театр, чтобы справиться у местных жителей, где можно раздобыть
стояночные талоны. На скамейке под деревьями неподалеку от театра
расположилась женщина в легком голубом платье. Ее седые волосы, открывая
высокий лоб, были прихвачены черным пласмассовым обручем. Рядом с ней стояли
два пластиковых пакета с продуктами из ближайшего супермаркета.
Естественно, я направился прямо к ней.
- Ой, - была ее первая реакция, - это не близко, вам надо перейти
площадь. - Она махнула рукой в сторону Кикар-ха-медина. - Там обычно стоит
мороженщик, который продает билеты.
Ее "ой", по всей видимости, относилось к тому, что в два часа дня мне
предстояло пересечь раскаленную солнцем огромную круглую площадь. Надо было
решить, что предпринять: вернуться к машине и проехать обратно или пешком
перейти площадь в обоих направлениях. Выругавшись про себя, я выбрал
второе - уж очень жалко было потерять такую редкостно удобную парковку, а за
четверть часа может, еще и не прищучат. Поблагодарив женщину, я собрал всю
свою силу воли и отправился через площадь. К моему удивлению всего минут за