"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора

захотел быстренько реабилитироваться и убрать под шумок свидетелей?!
Может, я просто загнал их всех в душ, а сам выкачал из душевой весь
кислород. Не вакуумная атака, а просто - кислородное голодание. Ведь
последствия, что от станнера для сектанта, что от голодания для
обыкновенного человека - одни и те же. И как я не могу опасаться, что в
любой момент на всей станции прекратят подачу кислорода? Или все решат
устроить друг другу цереброконтроль и, наткнувшись на встречный огонь,
убедятся во враждебности окружающих и перейдут на лазер-автомат...
Вариантов уйма. И все они приводят к одному...
К чему - я на собственной шкуре сумел убедиться. Хотя мне тогда
повезло: Муравьеда-Дезертира не убили. Его просто стерли. Здесь же стирать
никого не станут.
И тут я явственно осознаю, что моя поисковая поездка - проверить
местные горы на наличие Оружия Свободы - перетикает в нечто большее,
нежели просто свободный поиск. Если Центр действительно знал о
происходящем на станции, почему он не изменил траекторию моего свободного
перемещения, а настоял именно на Яблокитае-Малом.
Как это понимать?
- К чему? - совершенно глупо спрашиваю я. Мой универс больше не
находится в кобуре. Я твердо сжимаю его в руке, не поднимая из-под стола.
- К гибели всех и вся... - словно бы невзначай произносит Егануров и,
поднимая станнер, делает несколько прицельных выстрелов.
Началось.
Полковник толкает меня под стол. Я стреляю в своего соседа слева и его
тело, успевшее вскочить из-за стола, оседает на пол. Все происходит
совершенно бесшумно. Слышны лишь вскрики и удары падающих тел.
Пока в стену, что за моей спиной, не вонзается бледный луч лазера. Он
нагревает воздух, и от выжженной дыры в стене волнами накатывает тепло.
Все словно ждали этого момента. Вот воздух вспарывает сразу несколько
лучей. Они словно пересекаются в воздухе. Видно, кто-то попал в стол и по
помещению распространяется запах жженой пластмассы.
Жгеник приподнимает голову над краем стола, осматриваясь. И тут же ее
опускает. В воздухе проносятся сразу два луча.
- Похоже, дела плохи, - кривится он. - Гражданская война началась.


Пункт 10: Барак 56-4.

- Ты быстрей шевелиться можешь? - подгоняет меня Зубенко, просовывая
голову в щель между двух компрессоров.
Его вечно-красная физиономия как всегда отливает жирным блеском.
Откладываю в сторону тюбик инголятора и пневмошприц с прививочной
жидкостью на парящий по правую руку от меня сервобот-столик. Его
пропеллеры с биполярной подачей воздуха не создают завихрений среды, но
поддерживают на лету.
При постоянной 0.9 "g" корабля-барака столик отлично держится под
рукой, когда нужно что-нибудь извлечь...
- Сбор? - вяло спрашиваю, отряхивая руки.
- Какой сбор! - Зубенко хрюкает, показывая пальцем у виска. - Очнись!
Сбор на прошлых сутках был, когда ты на вахте сидел.