"Андрей Таманцев. Рискнуть и победить (Солдаты удачи #5)" - читать интересную книгу автора

Он не успел провести даже первой встречи с избирателями, со студентами
и преподавателями своего института. В тот вечер, когда он собирался на нее
- вышел из дома и запирал дверь, он был убит.
На первый взгляд здесь просматривался мотив: убрали соперника. Но в
том-то и дело, что Комаров не был соперником ни одному из кандидатов в
губернаторы, представляющих куда более мощные общественно-политические силы
- от "Нашего дома - Россия" и КПРФ до ЛДПР и "Яблока". Он никому не был
соперником, потому что даже при самых оптимистических прогнозах его шансы
пройти во второй тур выборов были равны нулю.
Нулю. Где здесь мотив?
А убийство было очевидно заказным. И выполнено профессионалом. Пистолет
скорее всего с глушителем. Потому что соседи ничего не слышали, а было-то
всего лишь начало шестого. Попадание с шести-семи метров точно в основание
черепа в осенних сумерках и при слабом свете лампочки над крыльцом.
Контрольный выстрел опять же. Ствол, правда, не бросили. Но это вовсе не
говорило о том, что работал любитель. Чтобы забрать с собой ствол, у
исполнителя могло быть много разных причин.
Уважительных, если здесь можно употребить это слово.
К определению "чрезвычайно странное заказное убийство" я пришел
довольно быстро. А вот следующий логический шаг дался мне гораздо трудней.
Но я его все-таки сделал.
Предварительное убийство.
В самой этой формуле была несвершенность. Или недовершенность.
Словесная неточность определения меня не смущала. Меня смущал смысл.
Предварительность подразумевает завершение. Или сначала продолжение и только
потом завершение.
Предварительное убийство.
Промежуточное убийство.
Окончательное убийство.
Да не мерещится ли мне все это в тумане медленно остывающей и
переходящей в зиму Балтики, древнего Варяжского моря, все пространство над
которым густо насыщено прошлым - недавним, давним и очень давним?
Как Москва, над разгуляями и лубянками которой все еще словно бы звучат
колокольцы загульных купеческих троек, бодрые марши физкультурных парадов и
ночные моторы энкавэдэшных "воронков".
"Там, где неизвестность, предполагай ужасы".
Я часто вспоминаю эту надпись на полях старинной" русской лоции,
которую когда-то, очень давно, увидел в Ленинградском военно-морском музее.
И запомнил. И правильно сделал, потому что мореплаватели в стародавние
времена понимали кое-что в жизни. Не меньше нашего. А может, и больше.
И еще я накрепко запомнил правило, которое вдалбливал в нас инструктор
на курсах выживания: "Забрался в болото - вернись по старому следу".
Похоже, пришло время мне это сделать. Вернуться к началу. И вновь -
мысленно - пройти путь, который привел меня в город К. Пройти, не
беззаботно сбивая прутиком головки одуванчиков, а всматриваясь в каждую
мелочь.
Чтобы понять.
Что понять?
А хрен его знает!
Ну, хотя бы вот что: как я оказался втянутым в это дело?