"Алексей Талан. Право на мечту " - читать интересную книгу автора

* * *


Я медленно и осторожно сворачиваю колпачок. Колбочка - совсем
небольшая. Размером с мой палец. Жидкость внутри - приятного зелёного
цвета. Я подношу её к лицу. Совсем не пахнет. Так. Я оборачиваюсь и ещё
раз оглядываю помещение. Уходя в никуда - надо сначала прибраться там, где
ты жил. Друзей у меня почти не осталось. Хотя, есть конечно, те, которых я
любил. Hо попрощаться у меня с ними не хватило сил. А всё остальное -
вроде бы даже и не хочется убирать. Помню, там, в Комитете сказали, что
если захочешь вернуться - надо будет в определённой последовательности
набрать шифр - всё равно как. Хоть в воздух сказать.
Hо вот только я знаю, что никакой шифр я говорить не буду. Я эту запись
даже выкинул, не читая.

Я повернулся к порталу. Там - тёмная, искрящаяся пелена. И прыгают
размером с кулак звёздочки. Идти почему-то было очень легко. И не страшно.
Когда я зашёл в портал, и почти погрузился во тьму, я замер, не двигаясь.
Глоток - в глазах мутнеет, секунда - и вокруг уже ничего не видно. Я
делаю шаг, нелепо размахивая руками, и пересекаю невидимую границу. * * * Так
странно делать шаги по миру - которому совсем недавно ты приходился богом.
А впрочем, богом я и останусь. Вот только бог без силы - это уже не грозно
звучит.
Я пробую начертить стандартную формулу телепортации. Огненный знак
зависает в воздухе, мир моргает и я уже стою на снегу - а вокруг солнце,
отражаясь в снеге, заглядывает в глаза. Горы. Воздух чистый. Я черчу
знаки. Ещё и ещё. Каждый новый - даётся с трудом. Как будто сила утекает.
Hаверное, скоро её не останется совсем. Интересно, как работает этот
препарат. А впрочем, неважно. Работает - и всё.


* * *


Я тянусь, но уже понимаю, что не смогу. Громко выдыхаю воздух сквозь
сжатые зубы. Что-то впивается в грудь. Больно. Такое чувство, что ещё
чуть-чуть и пробьёт сердце. А потом всё замирает, но я уже не здесь. Hо я
всё ещё тянусь. Сквозь пустоту и холод. Ещё чуть-чуть. Я напрягаюсь, и
чувствую, как рвутся мышцы. Hо меня что-то по-прежнему не пускает. Я
чувствую - ещё чуть-чуть и отступит сама пустота, сама реальность, так
силён мой напор, но дотянуться я не могу.
В голове крутятся разные мысли. Одна из них - о том, чего не может
быть. О Кристи. Той, которая осталась. Я вспоминаю её волосы, её глаза,
цвет её любимой помады и аромат духов. И на мгновение становится легче.
Реальность подрагивает, натужно скрипит, но я уже не тороплюсь. Мне
кажется, что я понял. И всё как будто замирает в ожидании, в благоговении
перед тем, что должно произойти.
Всё очень зыбко и не надёжно. Как будто досматриваешь сон, но уже