"Евгений Сухов. Побег ("Я - вор в законе" #5) " - читать интересную книгу автора

жажду мести. Нет, видать, подлая жизнь не дотла выжгла душу Степана Юрьева.
Что-то человеческое в ней еще оставалось, теплилось. Вот и теперь, нещадно
коря себя за смерть невинного мальчика. Сержант понимал, что дошел в этой
проклятой жизни до точки.
Надо было что-то делать. Надо что-то менять.
Сержант выскочил из автобуса в душный лос-анджелесский вечер. Он крепко
сжимал в руке чемоданчик, где таился разобранный карабин. Взять бы этот
чертов чемодан да и зашвырнуть в первый попавшийся мусорный бак. Но ведь от
этого легче не станет. Сержант махнул проезжающему мимо такси. Машина
остановилась. Он молча залез на заднее сиденье и, назвав район, уставился в
окно, про себя отчаянно матерясь.
- Из наших, что ли? Из эмигрантов? - неожиданно по-русски спросил
таксист. Сержант удивленно вскинулся.
- Это что же, у меня на физиономии написано? - Злобно бросил он.
- Да нет, в глазах, - улыбнулся таксист. - Во взгляде. У наших,
советских, особенный взгляд.
- И какой же? - поинтересовался Сержант, рассматривая регистрационную
карточку водителя. Эндрю Шевченко. Андрей, что ли, Шевченко.
- Какой? Виноватый. У наших здесь всегда взгляд виноватый.
- Да? И почему же?
- А хрен его знает. Такое впечатление, что русские здесь оказались не
по делу. Потому и боятся, что их в любой момент вытурят. Вот и виноватятся.
Ты сам-то небось по гостевой визе въехал - да и связался с какой-нибудь
брайтонской американской евреечкой с "зеленой картой". Пообвыкся, расписался
с ней, а потом, когда все устаканилось, смылся сюда. Вот отчего у тебя
взгляд виноватый. Ну что, угадал?
Сержант хмыкнул.
- Почти. Только я связался с хохлушкой. - Таксист захохотал.
- В мой огород камушек, земляк! А я тебе так скажу: мы, хохлы, тут
лучше приживаемся, чем русские. Почти у каждого, кто сюда рвет с Украины,
родственники найдутся в Канаде. Так они помогают. А русские тут чужие. То
есть настоящие русские - а не представители многонационального советского
народа, которых в Америке называют "русскими". Русским тут делать нечего. И
бульбашам тут не жизнь. Разве что за самую грязную работу браться. Вот
армяне да грузины - те себя находят!
- А у тебя что ж, работа чистая? - разозлился Сержант. - Ты что,
працюешь за баранкой с большой радости?
Таксист снова весело рассмеялся.
- А что. Я в Харькове пять лет в такси, и тут сразу получил работу по
специальности. - Таксист обернулся. - А сам-то работу имеешь? В России чем
занимался? Давно тут?
Сержант ответил не сразу. Его снова одолели мрачные мысли. Скажи он
этому говоруну, что в эмигрантах ходит уже лет двадцать - тот не поверит. Да
и с чего ему верить? Сержанту уже доводилось слышать, что хоть он в Америке
давно "свой", все равно что-то неуловимо российское, если не сказать
советское, в нем все равно угадывалось. Не вышиблось. Закостенело.
- Так, случайными деньгами перебиваюсь... Мелкий ремонт помещений. Года
три уж.
Машина резко затормозила, взвизгнули шины.
- Приехали! -Эндрю Шевченко высунул голову из окна и пробежал взглядом