"Аркадий и Борис Стругацкие. Машина желаний (сценарий, Вариант 2)" - читать интересную книгу автора

остались живы как можно дольше, а поэтому не извольте обижаться.
Церемониться некогда. Буду просто лупить чем ни попадя, если что не так.
- Только, пожалуйста, не по левой руке, - говорит Писатель.
- Почему?
- Она у меня сломана в детстве. Я ее берегу.
- А... - Проводник усмехается. - А я думал - ты левша, пишешь левой.
Ладно, тогда буду по голове. Как она у тебя с детства?
- Уж очень вы с нами суровы, - говорит Писатель и тянется к бутылке.
Проводник перехватывает бутылку, накрепко завинчивает пробку и сует
бутылку в карман куртки.
- Эхе-хе-хе-хе, - произносит Писатель и наливает себе кофе.
- Тихо как, - говорит Профессор. Он задумчиво курит, прислонившись
спиной к борту дрезины.
- Здесь всегда тихо, - говорит проводник. - До пулеметов далеко,
километров пятнадцать, а в Зоне шуметь некому.
- Неужели пятнадцать километров? - говорит Профессор. - Я и
представления не имел, что можно так углубиться.
- Можно. Углублялись. Сейчас вот туман разгонит, увидишь, как они тут
углубились.
Длинный скрипящий звук доносится вдруг из тумана. Все, даже проводник,
вздрагивают.
- Что это? - одними губами произносит побледневший Писатель.
Проводник молча мотает головой.
- А может быть, это все-таки правда, что здесь... живут? - говорит
Профессор.
- Кто? - презрительно бросает проводник.
- Не знаю... Но есть легенда, будто какие-то люди остались в Зоне...
- Болтовня это, а не легенда, - обрывает его проводник. - Никого здесь
нет и быть не может. Зона это, понятно? Зона!
На протяжении этого разговора Писатель вертит головой, переводя взгляд
с одного на другого. Он все еще бледен, но постепенно успокаивается.
- Я, конечно, понимаю, - говорит он, - что Зона - это именно Зона, а не
лоно, не два газона и не три, скажем... э... бизона... Но на всякий случай я
с собой кое-что прихватил.
- Что прихватил? - проводник уставляется на Писателя неподвижным
взглядом. - Что ты там еще прихватил, чучело?
Писатель многозначительно похлопывает себя по заду.
- Дай сюда, - говорит проводник и протягивает руку.
- Зачем?
- Дай сюда, говорю!
Писатель колеблется. Выражение многозначительного превосходства сходит
с его лица.
- В Зоне стрелять не во что, дурак, - говорит проводник. - Дай свою
пушку.
- Не дам, - решительно говорит Писатель, но сейчас же добавляет тоном
ниже: - Мне нужно, понимаете?
- Понимаю, - говорит проводник неожиданно мягко. - Только на самом деле
ничего такого тебе там не понадобится. Если долбанет тебя по-настоящему, то
ничего тебе уже не поможет. А если прикует тебя или, скажем, прижжет, то я
тебя вытащу. Мертвого - да, брошу. Ну, а живого - вытащу. Это я тебе обещаю.