"Андрей Столяров. Малый апокриф" - читать интересную книгу автора

И мужик в балахоне вечно грязного цвета огня
Там поднимет топор, обругает плохую работу
И уныло зевнет, и посмотрит он мимо меня.

И взгляну я на небо, на низкое серое небо,
И тогда с колоколен - померкших, как будто в золе,
Мокрый лист золотой закружит одиноко и слепо
И падет на лицо мне, собою закрыв Мавзолей.

Его ветер подхватит и дальше потащит на площадь.

Грянет дробь барабанов. Затопчутся ноги втрязи.

Над рядами фуражек, треща, алый шелк заполощет.

И блеснет гладью стекол подъехавший лимузин.

И вдруг сердце подскажет мне: осенью, осенью пахнет.

Но уже распрямится мужик в свой невиданный рост.

И взмахнет он руками, и в толпе неожиданно ахнут,
И посыплются листья на черный скрипучий помост.

Весь этот город, я гляжу,
Сегодня дик и страшен,
Подобно мертвому ежу
В колючках узких башен.

Его - сурьмой испитый сон.

Его - кровать косая.

И солнце низкое яйцом
Пасхальным повисает.

Его - напыщенная спесь
Маркграфа и Голгофы.

Наверное, родился здесь
Сам сумасшедший Гофман.

Бродил, беседуя с котом,
По лестницам и крышам.

Наверное - вот этот дом
Под черепицей рыжей.

Там до сих пор одно окно
Пульсирует от смеха.