"Аллен Стил. Итерации Иерихона" - читать интересную книгу автора

"И я не понимаю, Джерри. Но, как бы там ни было, обратного адреса для
этого СИ у меня нет".
Это еще как следует до меня не доходило, когда Джокер спросил:
"Я открыл файл, назвал его "парк" и дал числовой суффикс "один". Ты
готов диктовать, Джерри?"
Я покачал головой, глядя, как скатывается дождь по шиферу навеса над
эстрадой. Вокруг меня бродили сквоттеры, и им было наплевать на человека,
прислонившегося к колонне и разговаривающего с самим собой, схватившись
рукой за ухо. Внизу на эстраде яппи-киллера сменил оркестр неооборванцев,
и краденую аппаратуру зашкаливало от воя расстроенных гитар и завываний
обратной связи. По проходам сновали дельцы черного рынка, продавая все -
от размокшей воздушной кукурузы и до потерявших годность лекарств. Вдали,
за деревьями, светились огнями башни западной части центра: чистые, ярко
освещенные квартиры; и на них смотрели люди, живущие в списанных армейских
палатках и питающиеся сухим пайком ВЧР, разогревая его на лагерных
кострах, стоящие в очереди в переполненные общественные уборные. Ваш
налоговый доллар за работой.
- Нет, - ответил я. - Файл закрой и удали. Я отключаюсь. О'кей?
"Понял, - ответил Джокер. - Отключаюсь".
Вот так. Самодиагностика прошла чисто, и СИ не оказалось чьей-то
шуткой. Я вытащил наушник из уха и запихнул его в нагрудный карман, но мне
не давала покоя эта мистика. Почему вдруг сообщение, явно адресованное
Джону, попадает ко мне, пусть даже я и находился в нужном месте в нужное
время?
Ничего другого, как отправиться в указанное место, я не придумал.
Обойдя колонну, я стал пробивать себе путь сквозь мокрую безнадежную толпу
к заднему выходу амфитеатра.
Вот так это все и началось.



2. СРЕДА, 20:10

Когда я добрался до заднего выхода, там еще тусовался народ. Согласно
сообщению Джокера, я на свое свидание, точнее, на свидание Джона, опоздал
на десять минут. Пару минут я послонялся вокруг, приваливаясь к загородке
и глядя на прохожих, и собрался уже наплевать на сообщение, сочтя его
глюком нейронной сети, как вдруг ко мне приблизилась фигура в дождевике с
поднятым капюшоном.
- Вы - Тьернан? - спросила она негромко.
Я позволил себе секунду помедлить, стараясь ее рассмотреть: средних лет
чернокожая женщина, лицо наполовину скрыто мокрым пластиковым капюшоном,
руки в карманах жакета. Точно такая же, как любая другая из толпы вокруг,
вот только дождевик получше и поновее, чем из правительственной помощи.
Кем бы она ни была, но сквоттером она не была.
- Нет, - ответил я.
Она пробормотала какое-то извинение и отвернулась, чтобы уйти.
- Но я его друг, - быстро добавил я. - Работаю для той же газеты. "Биг
мадди инкуайрер".
Она остановилась, оглядела меня и снова повернулась ко мне лицом.