"Анатолий Стась. Зеленая западня (Приключенческо-фантастическая повесть)" - читать интересную книгу автора

Еще раз бросаю взгляд вниз. Над бархатом расплывается темное пятно. Это
дым от костра возле шалаша, маяк, который не должен угаснуть, так как именно
там, в одиночестве с джунглями, остались мать и Ержи. Я наносил огромную
груду хвороста, его хватит на несколько суток.
Махаю рукой. От этого движения меня заносит в сторону. Выпрямив тело,
приобретаю горизонтальное положение и запускаю ракеты на полную мощность. И
скоро приходится тормозить, так как воздух аж изрывает в клочья легкие.
Временами мне кажется, будто я неподвижно повиснул под голубым куполом.
Лишь встречный поток продувает насквозь, от головы до пят, силится сорвать
из меня остатки одежды, хотя я и так не ощущаю его на себе. Даже дома,
зимой, мне еще не приходилось так мерзнуть. Челюсти отбивают непослушный
танец, зуб не попадает на зуб. Заслоняюсь локтем, чтобы хотя как-то защитить
лицо. Глаза полны слез. Но я не могу не смотреть на серебристую нить,
которая простерлась на зеленой беспредельности, она будто гипнотизирует
меня.
Река приближается медленно, почти незаметно. Нить исподволь
превращается в узенькую ленту, между синью побережного леса и водой
возникает желтоватая полоска песка. На воде замечаю какую-то точку. Она
оставляет за собой длинный светлый след. Корабль? Если меня не предает
зрение - да, это корабль. Значит, это Вачуайо! Так как в этой местности нет
других судоходных рек.
И здесь на металлическом щитке, над кольцами, загорается ярко-красная
звезда, вспыхивает тревожным пульсирующим сиянием. Вот оно... То, чего я
более всего боялся, о чем старался не думать в полете.
Сигнал-предупреждение. У меня в запасе полторы мили. Ракетный заряд
исчерпывается. Я продержусь в воздухе еще несколько минут. И все. Неужели не
дотяну до реке?
Ветер высосал из тела последние крохи тепла. Ноги как колодки, я их не
слышу, в голове бомкают колокола. Ракетные кассеты вот-вот опустеют. Неужели
не долечу? Река же так близко... Я уже вижу, как разбегаются на два стороны
пенистые волны. На середине широкой реки плывет небольшое судно.

Палуба блестит, как вымытая. Под пестрым тентом, в креслах - женщины в
белом, смуглые мужчины. Над водой льется музыка.
Первым меня замечает матрос, кудрявый негр. Показывает в небо рукой,
выкрикивает что-то и бросается к пассажирам. Из-под тента выбегают люди.
Головы задранные кверху, на лицах удивление, замешательство и испуг.
В ту же миг ощущаю, как все неожиданно изменилось. Тело наливается
весом. Тереблю на щитке кольца, но непреодолимая сила тянет меня вниз. Пояс
уже бездействует. Я падаю камнем. Перед глазами проносится борт судна. Я
успеваю вдохнуть у себя как можно больше воздух, и от крепкого удара об воду
дурманится в голове.
Барахтаюсь, в беспорядке машу руками и, едва не захлебнувшись,
выхватываюсь на поверхность.
На корме судна появляется тонконогая фигура, кто-то невысокий в белом
костюме из разгона бултыхнул в воду. За ним ласточкой срывается за борт
негр-матрос.
Кудрявая глава выныривает возле меня. У негра в зубах нож, он
перехватывает его в кулак, по пояс выскакивает из пены и брызг. Черная рука
с лезвием замахивается. Панически бросаюсь в сторону, захлебываясь теплой