"Сан-Антонио. Улица Жмуров." - читать интересную книгу автора

тип, что был передо мной?
У парня волосы бобриком и кислый вид, будто у него рак печени.
~ А вам-то что?- спрашивает он.
Я показываю ему мое удостоверение.
Его поведение сразу меняется.
- Какая фамилия?- осведомляется он.
- Людовик Бальмен.
Он смотрит последний из оплаченных чеков...
- Да, он,- соглашается служащий.
Я бросаю взгляд на сумму, указанную на корешке.
- Черт возьми! Он снял десять миллионов?
- Да...
- Этот тип не показался вам странным?
- У меня нет привычки разглядывать клиентов... Это верно. Он сидит целый
день в своей конуре, выдавая бабки и прикалывая к лацкану пиджака булавки
от пачек... Булавки - это единственное, что остается честным кассирам от
всех выдаваемых ими сумм.
- А что случилось?- спрашивает он.
Я пожимаю плечами.
А действительно, что случилось?
- Ничего,- отвечаю.
Я сую свои денежки в карман и отваливаю. Маринетт ждет меня, возбужденная
от мысли, что у нас впереди целый день, а я снял то, на что можно хорошо
гульнуть. Только бы она не вообразила, что я собираюсь подарить ей
драгоценность или меховое манто! Я терпеть не могу разочаровывать девушек!
- Скажите, моя прелесть,- шепотом спрашиваю я ее,- вы заметили двух типов,
отошедших от окошка, когда я шел к нему?
- Да,- отвечает она.
- В какую дверь они вышли?
- Через большую в середине, кажется...
- Пошли!
Я тащу ее к большой двери, перед которой ажан в пелерине борется с холодом
и мрачными мыслями.
Начинаю с начала, то есть показываю ему мое удостоверение. После этого
простого действия он берет под козырек, как перед важной персоной.
- Вы видели, как несколько минут назад отсюда вышли маленький человечек с
седыми волосами и с ним другой, повыше, в кожаном пальто?
- Видел...- отвечает ажан.
- Куда они пошли?
- Они повернули направо... Должно быть, у них была машина, потому что у
высокого были в руке ключи...
Я бросаюсь вперед... Широкими прыжками несусь вдоль ряда автомобилей... и
резко останавливаюсь перед большим черным кабриолетом. В нем сидит мой
седой человечек. Он выглядит спящим, потому что его голова прислонена к
стеклу правой дверцы. Его приятель исчез...
Я открываю дверцу, и старичок вываливается на шоссе. Он весь обмякший и
белый, как репа изнутри.
Плюс ко всему прочему, он еще немножко мертвый...
Мертв он недавно, но все-таки мертв...
Смотрю по сторонам. Типа в кожаном пальто нет, как масла в еде бедняка.