"Илья Стальнов. Закрыть дверь..." - читать интересную книгу автора

кажется, доцентом из политеха. Хотели дело по хулиганству возбуждать.
Потом прикинули - больше чем на пятнадцать суток история не тянет.
Отправили его в приют для бомжей. И нате - объявился.
- Бери дежурную машину, двигай в райотдел и бич-приемник за документами,
- велел я.
Вскоре передо мной лежала тоненькая папка с материалами. Фотографии - в
фас, в профиль, протоколы задержания, объяснения, справки о судимости, из
милиции по месту прописки. Я взял фото. Впалые щеки, гладкое, рыбье,
какое-то обтекаемое лицо... И тот же цепкий взор человека, привыкшего
замечать все вокруг и видеть людей насквозь. Ничего общего с обычными
равнодушно-рассеянными взорами бродяг, которых гонит злой ветер по
просторам Руси-матушки.
"Ян Георгиевич Кунаков, 1951 года рождения, уроженец и житель города
Калинина, образование среднее, не судим, временно не работает".
"21 января в 19.40 гражданин, назвавшийся Кулаковым Я. Г., приставал на
улице Энгельса около дома 47 к гражданину Сотнику Г. И., доценту
политехнического института. Был задержан подоспевшими гражданами и
патрульным нарядом милиции в составе младшего сержанта милиции А. С.
Павлова и Н. И. Смольяненко..."
"В возбуждении уголовного дела по хулиганству отказать за отсутствием
состава преступления".
"Я. Г. Кунаков был направлен в приют для лиц, ведущих скитальческий образ
жизни. Выбыл оттуда 22 февраля..."
- Надо переговорить с этим доцентом, - сказал Володька, бегло
ознакомившись с документами. - Возможно, он знает что-то об этом типе.
- Сделаем...
На кафедре общественных наук политеха меня по телефону уведомили, что
Григорий Иннокентьевич после первой пары отправился работать домой.
- Ну что, поехали к нему? - спросиля, без особой охоты поднимаясь со
своего начальственного мягкого кресла.
- В тебе проснулся опер, - улыбнулся Володька.
Сотник проживал в центре города, недалеко от УВД, на уютной горбатой
улочке с вросшими по окна в землю домами и отданной под склад
краснокирпичной церквушкой.
Дверь открыл невысокий сухой мужчина лет шестидесяти на вид. На его
длинном носу приютились большие, со слегка затемненными стеклами очки.
Эдакий симпатичный книжный червь, он сыпал старорежимными оборотами:
"да-с", "милейший", "батенька". Он усадил нас в низкие скрипящие кресла в
большой, заваленной книгами и экзотическими безделушками, комнате, а сам,
оставив без внимания наши протесты, удалился на кухню готовить чай.
Встречаются любители, для которых приготовление чая является
священнодействием. Похоже, доцент Сотник принадлежал к их числу. Чай у
него удался на славу - вкусный, ароматный, хотя в моем лице он нашел не
лучшего ценителя.
- Так вы насчет того недоразумения? - улыбнулся доцент, выслушав нас. -
Сколько времени уж прошло. Что он ко мне тогда пристал - не пойму. Иду из
библиотеки. Навстречу мне этот, скажем прямо, малоприятный господин.
- Вы знали его раньше?
- Видел пару раз. Однажды до того инцидента, другой раз - двумя неделями
позже. На паперти у Собора. Он Христа ради просил... Вряд ли, уважаемые, я