"Илья Стальнов. Закрыть дверь..." - читать интересную книгу автора

жиже. Чем больше я давил на газ, тем глубже мои "Жигули" врастали в
землю... Время! Я выскочил из салона, хлопнул с размаху дверцей. До цели
метров двести-триста. Вперед!
Ветер достиг ураганной силы. Он валил с ног. Чувство близости смертельной
опасности росло. Может быть, надо было кого-нибудь взять с собой? Нет, я
понимал, что ни один спецназ тут не поможет - идет какой-то иной счет. Я
должен сделать что-то. Эх, кабы знать - что. Разберемся!
Ботинок утонул в луже. Я запыхался. Споткнулся пару раз, карабкаясь по
склону. Колючие кусты цеплялись за куртку и брюки. Быстрее!
Я вывалился из кустов, до крови расцарапав колючками руку. Поздно!
"Бульник" был от меня метрах в двадцати.
- Стой! - заорал я.
Как медленно я двигаюсь. И как мне не хватает времени. На бегу я
выхватываю "Стечкина". Снять с предохранителя, передернуть затвор...
Драгоценные секунды уходят. Хорошо, что он медлит. Он стоит перед
"булъником", спиной ко мне. Я вижу его ясно. Он освещен луной. Кажется,
сама его фигура соткана из ее лучей и излучает желтый свет. Сквозь вой
ветра доносятся каркающие обрывки слов незнакомого языка. В его руке нож.
Рука вздымается вверх...
- Остановись! - кричу я.
...и начинает стремительное движение вниз. Я стреляю навскидку. И попадаю.
Удар пули в плечо отбрасывает его. Но нож все равно достигает цели...
Почти достигает.
Удар ножа был направлен в горло распростертого на "бульнике" ребенка.
Однако лезвие лишь пропороло руку. От грохота выстрела и от боли мальчишка
очнулся, вскрикнул:
- Мам-ма!
Он скатился на землю. Человек с ножом попытался схватить его, но мальчишка
выскользнул и бросился во тьму. Я выстрелил еще пару раз - промахнулся.
Только после этого он повернулся ко мне. У меня перехватило дыхание. Я не
мог больше нажать на спусковой крючок.
- Ты опоздал! Кровь пролилась и печать сломана. Вход открыт!
Он сделал круговое движение рукой, и смерч, преследовавший меня три дня,
налетел с яростью взбесившейся собаки. Он крутил, ломал меня, продирал
насквозь. Он высасывал мою жизнь. Пальцы разжались, и "Стечкин" упал на
землю.
- Ты мертв! - крикнул человек.
Я узнал его. Это было непросто - настолько он изменился. Сейчас это был не
гриб-боровик с мягкой старомодной речью. Он сбросил все лишние годы,
движения его наполнились легкостью и быстротой. От него исходила мощь.
- Сбылось! - прогремел его голос.
Он поднял нож и ударил рукояткой по камню. "Бульника" -
достопримечательности города - не стало. На его месте колыхалась лоскутная
склизкая чернота. Мой враг сделал шаг, и чернота начала поглощать,
растворять его в себе. Было в этом что-то донельзя омерзительное.
Он свершил это. И я не мог остановить его. Что делать? Шагнуть следом - в
колышущуюся тьму? От одной этой мысли не хотелось жить. Но дело даже не в
отвращении. Я не мог ничего сделать. Я был пленником смерча, высасывающего
из меня последние частички жизненной энергии. С каждой секундой моя сила
перетекала в него.