"С.П.Сомтоу. Суета сует: Бегство из Вампирского Узла ("Вампирский Узел" #3) " - читать интересную книгу автора

стороны... ты же тут не турист, сам должен все понимать. Ты со мной?
Лоран никак не мог сообразить, чего именно хочет от него инспектор. Эта
таинственность тайцев всегда была для него проблемой. Зачем напускать
столько тумана, когда можно все объяснить четко и ясно?
- Да, я с тобой.
- Вот и славно. Я тогда договорюсь с одним врачевателем душ.
- Что ты хочешь, чтобы я сделал? Пошел к шаману?
- Может быть, он сумеет пробудить твои воспоминания. Потому что эти
твои картины... это и есть доказательство, что ты что-то знаешь. Понимаешь,
Лоран, ты мой друг; и мне очень не хочется, чтобы ты оказался убийцей. Я
тогда потеряю лицо.
- Ладно, я сделаю все, как ты хочешь.
- Замечательно, вот возьми... - Пит достал из кармана маленький пузырек
из темного стекла. Он держал его как-то неловко, не очень уверенно. - Для
образца. А я завтра зайду, заберу. У тебя есть холодильник на лодке?
Лоран рассмеялся.
- А ты не боишься, что я сгоняю на площадь Патпонг и заплачу там
какому-нибудь наркоману, чтобы он сдрочил в этот пузырек?
- Делай что хочешь, - сказал Пит. - Это все равно не имеет значения.
Было ясно, что Питу Сингхасри совершенно неинтересно, совпадет ли
образец спермы Лорана с той, что нашли на месте преступления. Он просто
собирал информацию. Он верил, что в этих убийствах замешано нечто иное. Духи
и демоны. Когда общаешься с тайцами, рано или поздно все обязательно
упирается в духов и демонов.
Они провели в кофейне еще час и про убийцу больше не говорили. За
приятной беседой время прошло незаметно. Каждый думал о чем-то своем, но это
совсем не мешало общению.
Был уже вечер, когда Лоран вернулся к себе. Весь день он бессмысленно
бродил по городу. К тому моменту, когда он добрался до дома, его сознание
уже изрядно помутилось от количества принятого алкоголя. Он влил в себя еще
порцию меконга и уселся напротив картины, которую не помнил, как начал
писать. Но, получается, начал. Вот она, перед ним. И это, бесспорно, его
картина. Потому что никто, кроме Лорана МакКендлза, не сможет изобразить
кровь вот так... толстым слоем по холсту... живую, блестящую кровь, которую
хочется выпить. И эта девушка... такая красивая. Пусть даже это была только
оторванная голова. Лоран прилег на подушку, валявшуюся на полу. Его дом
покачнулся. Туда-сюда, в ритме дыхания реки. Воздух был словно пропитан
сексом. Что-то в этой тягучей тропической ночи... липкая испарина на коже...
господи, какая она красивая. Он представил ее так ярко, что казалось, это
были воспоминания. Пристально всматриваясь в это лицо, еще не прорисованное
до конца, он вдруг заметил, что давно уже бешено мастурбирует. Все
закончилось меньше чем через минуту. Черт, он был весь в этой сперме. Что-то
попало даже на картину. Ну еб твою мать, подумал он. И ничего не осталось
для этого чертова пузырька, который дал ему Пит. Какое расточительство, черт
побери.
Он собрал кисти и вернулся к работе.


4