"С.П.Сомтоу. Суета сует: Бегство из Вампирского Узла ("Вампирский Узел" #3) " - читать интересную книгу автора

на подголовник, продолжая рассматривать фотографии в свете огней отеля "The
Oriental", рядом с которым был пришвартован его плавучий дом.
Очень красивая. Полностью обескровленная. Мертвая.
Он подумал: а не дунуть ли еще разок? Нет. Как говорится, хорошенького
понемножку. Ночь прекрасна, не стоит смешивать ощущения. Он всматривался в
глаза мертвой девушки. У него было странное чувство, как будто он уплывает
куда-то. Может быть, это просто покачивался на волнах его дом. Или, может
быть, это было то самое зыбкое, полусонное состояние сознания, когда в нем
зарождаются творческие порывы. Сложно сказать... Он всматривался в глаза
мертвой девушки. Не его ли звала она? Не ее ли голос он слышал той ночью,
проплывая по темным водам?
Он улыбнулся. Мимо проплыл сампан*. В лодке сидел ребенок с сумрачным
хмурым лицом и огромными сверкающими глазами. Он сидел согнувшись и держал в
руках радиоприемник. Тимми Валентайн, та самая песня об убитой женщине; это
его картина вдохновила Тимми на то, чтобы он написал эту песню... песня
вошла в альбом, на обложке которого его картина... охренительная интуиция...
весь мир исполняет саундтрек к моей жизни... мания величия как она есть!
Хорошо быть шизанутым. Пожалуй, надо пока завязать ненадолго с прозаком и
окунуться поглубже в собственное безумие. Сампан удалился вниз по реке, так
что музыки уже не было слышно. Глаза мертвой женщины захватили его. Они
соблазняли, манили; он представил себе, как обнимает ее бескровную плоть, и
почувствовал приближение мощной эрекции.
______________
* Сампан - разновидность китайской лодки.

И вдруг стало холодно.
Тень накрыла художника. Омут тьмы. Кто-то стоял над ним. Кто-то... Но
Лоран не слышал ничьего дыхания. Это была тень стройного человека с телом
ребенка. Он почему-то боялся поднять глаза, чтобы посмотреть - кто это.
- Krai maa? - спросил он по-тайски. Рабочий день мальчика, который
занимался уборкой в доме, давно закончился, но, может быть, у него
что-нибудь приключилось, и он решил переночевать у Лорана.
Тень даже не шелохнулась. Она как будто закрыла собой все тепло этой
ночи. Лоран содрогнулся.
- Лоран, - произнес голос. Детский голос. Голос шел прямо из холода и
темноты; нездешний голос, не принадлежавший этому миру. Теплый ветер
согревал все вокруг, а ночь вся искрилась неоновыми огнями. Голос, что
обращался к нему, исходил из какого-то другого пространства.
- Я сплю? - прошептал Лоран.
- Сам решай, как тебе удобнее. - Странно, но в голосе явственно
слышался американский акцент. Гнусавый выговор уроженца Кентукки. - Там,
откуда я пришел, сна вообще не бывает.
- Откуда я знаю твой голос?
- Ладно, хватит таращиться на фотографии. Ты же хочешь увидеть все это
вживую, ведь хочешь? Ты же хочешь увидеть, как остывает плоть... как
вытекает кровь, капля за каплей... я знаю, что хочешь. И ты тоже знаешь.
Лоран почувствовал, как к его плечу прикоснулась рука. Холодная.
Ледяная.
- Мне есть что тебе показать, Лоран. Пойдем. Хватит растрачивать время
впустую. Нам есть на что посмотреть. Нам с тобой. Так что вставай.