"Антон Соловьев. Воставший против Неба " - читать интересную книгу автора

когда он был на их месте, то на подобных советах постоянно следил не только
за каждым своим словом, но и за каждым жестом, за каждым движением своих
бровей. Чтобы никто не смог догадаться, что же на самом деле у него на уме.
А эти.
Их лица можно было читать, словно открытые книги. Глупо, очень глупо. И
потом, с чего они решили, что, играя по правилам "каждый сам за себя", можно
в этой жизни чего-нибудь добиться. Но, с другой стороны, так ими легче всего
управлять. Хотя мысль о том, что дело всей его жизни не на кого будет
оставить, внушала ему постоянные опасения. Но это все потом. Успеть бы книгу
написать, может, еще не хуже Ранде получится.
"Сегодня целый день пробегал как белка в колесе. Туда-сюда. Пир у
одного, рождение у другого, похороны у третьего. И как назло все мероприятия
важные и без присутствия самого Сына Неба ну никак. Эх, Небо побери всех
этих господ да и самого нашего сиятельного короля. Делами Небесной обители
заняться некогда. Все, в следующий раз буду кого-нибудь по моложе посылать.
Мне скоро шестьдесят, и я не хочу угробить здоровье на бесконечных пьянках".
Он не считал себя особенно старым, даже смотря по утрам в зеркало на
свое осунувшееся от бессонницы лицо, испещренное морщинами. Он старался не
думать, что вскоре ему настанет пора отправляться на Небо, которому он так
долго служил. Сын Неба... У него теперь даже нет нормального имени, хотя это
беспокоило меньше всего. Пожилой мужчина с усталым лицом, облаченный в
оранжевую тунику, отороченную золотом, горестно вздохнул и хотел уже
обмакнусь перо в чернильницу, когда в дверь раздался еле слышный стук.
- Войдите! - проворчал Сын Неба.
Дверь бесшумно приоткрылась. В кабинет к Сыну Неба вошел невысокий
человек. На вошедшем был серый плащ. Да и весь он был какой-то неприметный.
Волосы коротко острижены, небольшая бородка и усы. Если такого встретишь в
городе, то не обратишь на него особого внимания.
Взгляд вошедшего встретился со взглядом Сына Неба. Не многие могли
выдержать этот взгляд. Вошедший мог. Он смотрел в глаза Сыну Неба, кривя
губы в усмешке.
- Все узнал, Рандис?
- А как же иначе?
- Все так, как ты и говорил?
- Да. Он может пронзать Небо.
- Ты видел сам?
- Видел. - Рандис перестал улыбаться.
- И на что это похоже? - Сын Неба потер гладко выбритый подбородок.
- Страшно, - прошептал Рандис.
- Мечу Неба... Воину моей тайной гвардии было страшно? Ты не
преувеличиваешь? А, Рандис?
- Нет Неба. Словно сотни маленьких костров горят во тьме. И еще желтый
полукруг.
- Ты же читал древние книги и знаешь, что так было раньше.
- Умом я понимаю, а чувствами нет.
- Тебя же учили, Рандис, что у Меча Неба не должно быть никаких чувств.
Рандис поморщился.
- Что он делал? Этот певец произносил какие-то заклинания или
что-нибудь в этом роде?
- Все было, как и в прошлый раз. Он просто пел на неведомом языке.