"Л.В.Сокольников. Прогулки с бесом, или "Gott mit uns"! ("Дороги проклятых" #1) " - читать интересную книгу автора

северо-запада, тебя будет клонить в сон.
- Часы и минуты такого сна в "общий стаж" войдут?
- Нет. Понятие "время" спящих не волнует. О твоем "литературном
образовании" скажу так: устраивает. Тебя учил педагог "высшей пробы"! - ах,
как приятно слышать, пусть и от беса, такое признание!
- Так думаешь? Или льстишь для моей погибели?
- Опять за свое! Могу устроить инфаркт в любую секунду, такое для
меня - раз плюнуть! Оторву от стенок твоих склеротичных сосудов приличную
жирную бляшку чистейшего холестерина и закупорю главный сосуд в твоем
прокуренном сердце! Да так надежно, что ни один медик оттуда ее не удалит!
Делаю!? Нет! Ты не подозреваешь, насколько широк у нас выбор в способах
вашей отправки "на тот свет"! Что-нибудь я применил? Нет! Самый простой
способ окончить твое пребывание в этом мире - толкнуть под колеса авто. И
повод есть: обожаешь переходить дорогу в неположенном месте? Не
"по-европейски переходишь "зону повышенной опасности": дорогу
- Мог и не задавать глупых вопросов, прекрасно знаешь, где и как я
перехожу дорогу...
- Знаю твою любовь щекотать нервы! Затуманить мозги какому-нибудь
вашему, "уважающему" пешеходов "водиле" в момент нарушения "правил уличного
движения" - для меня раз плюнуть! Что в итоге?
- Морг! Или длительное лечение и хождение по судам за "материальной и
материальной компенсацией от нарушителя".
- Соображаешь! Закупорку сосуда в сердце могу заменить закупоркой в
мозгу... Если крупный сосуд - долго не задержишься в мире живых, и такое
будет для тебя благом, а если маленький сосудик - еще "подрыгаешь".
Называется "инсультом по знакомству". Это такой тромб, который не по силам
удалить ни одному медику.
- Даже в Швейцарии?
- Даже и там. С малым тромбом пролежишь колодой пяток лет, и окружающие
родичи будут мечтать: "Когда мучаться перестанет и нас мучить? Когда
смерть-избавительница придет!? Старушка явно задерживается"! - и никто не
обвинит в злодействе потому, что меня никто не видит, и все приключившиеся
бедствия на тебя и повесят: "пил, курил, жрал все, без разбора, и много!"
Да, да, скажут, что ты "умер от неумеренного употребления жирной пищи,
алкоголя, курения, женщин и от стрессов, коими они тебя и доконали"!
- Прав. Но все же... Не "родим" ли мы глупость?
- Что с того, если и родим? Мало ли глупостей и без нас живут? Одной
меньше, больше - вам с того не убудет и не прибудет. И знай, что все
"мастера слова" прошлого писали не сами, а под нашим руководством. Мы ими
управляли. В каждом из них сидело по такому, как я! Но мы все разные, вот
почему и нет двух одинаковых книг. Когда-то людей, читающих книги, было
больше, чем пишущих, а сегодня все поменялось наоборот. Перевелись писатели,
кои трудами способны открывать ваши рты от удивления!
- Погоди, что же получается!? По-твоему в "вожде мирового пролетариата
сидел... будь не в обиду сказано - бес!? И все, что "во, гждь" наварганили -
дело лап одного из ваших!? И прочие великие писания - все это вы!?
- Повторяю: лап у нас нет! Так трудно запомнить!? Все остальное -
верно! Так и было. "Гениев и мудрецов" в вашей среде в итоге делаем мы. А
вашим "вождем", что наварганил на потребу "рабочему классу" гору "трудов",
управлял злой графоман и шутник. Фантазер, наконец.