"Александра Соколова. Мы разминулись на целую жизнь ("Просто мы разучились..." #5) " - читать интересную книгу автора

попытался забрать ее из Жениных рук, но она не позволила - вырвала, прижала
к себе и даже посмотрела ожесточенно и яростно.
- Простите, я только хотел...
- Оставьте, - перебила Женя, - Уберите посуду и принесите мне бокал
красного вина. Сухого. Хорошего.
Мальчик суетливо составил на поднос стаканы, тарелку, оглянулся на
нервную клиентку и скрылся. Женя же расправила смятую салфетку и принялась
писать: не думая ни о смысле, ни о рифмах, ни о том, зачем и кому она это
пишет.

У меня на пластинках опять джаз поет Ахматова
Ты читаешь кино и листаешь стихи Акунина
И опять накатило, и чувствую, что виновата я.
Но тебе все равно - ты гуляешь и пьешь под Бунина.

Дописала, поставила точку, убрала салфетку в карман, и неожиданно тихо
рассмеялась.

***

Как же быть? Лека пнула ногой валяющуюся на асфальте банку из-под
"Пепси" и с вожделением посмотрела на табачный ларек. Закурить хотелось
просто невыносимо.
Кто бы мог подумать, что вот так все сложится? И ведь решилась же, и
даже цветы купила, и полные два пакета подарков, и приехала, и дом отыскала
без проблем. А вот номер квартиры забыла...
Забыть номер квартиры собственных родителей. Да, Савина, на такое
только ты способна. Думай, думай, вспоминай! Ты же тут жила! В этом дворе
прошло твое детство. Вот на этих качелях ты в первый раз сломала себе руку.
А вот это дерево при тебе сажал дядя Федя. Вспоминай!
Бесполезно. Лека кинула на скамейку пакеты, пристроила сверху цветы и
присела рядом. Как назло, мобильный телефон остался в гостинице. Правда,
неподалеку была будка с таксофоном, но если уж она забыла номер квартиры, то
о том, чтобы помнить номер домашнего телефона, даже думать не приходилось.
- Может, к Лизе в гости заехать? - мелькнула в голове шальная мысль и
тут же исчезла. Извиняться перед родителями она еще была готова, а вот перед
друзьями... Это может подождать.
Какой-то пацан выскочил из первого подъезда, выволок за собой велосипед
и, лихо вскочив на него, сделал вираж по двору. Лека следила за ним, не
отрывая глаз. На кого-то до странности был похож этот маленький белокурый
мальчишка. Или это только кажется?
На Женю. Точно. Те же плечи, та же скромная беззащитность, и скрытый
глубоко внутри кураж. А ведь этот пацан вполне мог бы быть ее сыном. И даже
не первенцем. Во сколько лет она сделала аборт? Сложно, сложно вспоминать -
слишком много наслоилось на память за эти годы, и воспоминания, похороненные
далеко внутри, уже не вынуть, не достать. Давно... Лет шестнадцать назад,
если не больше. Боже мой, какие мы уже старые. Женькин сын или дочь могли бы
в следующем году уже заканчивать школу!
Как же хочется курить... Взять бы пивка в ларьке, пачку старых добрых
"ЛД" и поболтать с этим белокурым пареньком за жизнь. Просто поболтать, не