"Anakin Skywalker, Darth Vader. Туда и оттуда (Обыкновенная сказка с элементами мюзикла)" - читать интересную книгу автора

которым эта фраза была сказана. Мор потряс головой, пытаясь
сфокусировать взгляд и навести порядок в мыслях. Ну точно, вчера они
выпили - праздновали конец игры. Однако дальше все путалось. Не то он
все же уехал с полигона и сейчас спит дома - но тогда кто и зачем его
будит, да еще таким зверским способом? Или он заснул у костра, но
тогда почему он сидит на деревянной скамейке? Нет, это, наверное, все
же электричка, и пора выходить.
- А что, уже наша станция? - спросил он с тайной надеждой,
что еще нет.
- Ага, станция, - подтвердил тот же голос. - Называется
"Кабачок белая горячка".
- Так мы не уехали?
- Мы - нет, а вот крыши уже едут.
Мор все-таки проснулся. Голос точно был знакомый, и он даже
знал, кому этот голос принадлежит. Только чего Ари с утра-то
злобствует? Игра вроде кончилась. Сейчас опять будет пенять, что
напился.
- Не угодно ли рассолу благородным господам? - осведомился
совершенно незнакомый женский голос.
"Какой рассол?" - растерянно подумал Мор и огляделся. И тут же
почувствовал, что - да, крыша едет. Совсем съехала, можно сказать.
Потому что он обнаружил, что сидит на монументальной дубовой лавке за
столь же монументальным столом в самой что ни на есть классической
киношной таверне, а рядом со столом стоит пышная девица в наряде
классической служанки, вполне гармонирующем с декорацией. Мор
зажмурился, потом снова открыл глаза. Таверна никуда не делась. Тощий
слуга в потертой куртке разводил огонь в огромном камине, за стойкой
возился толстый мужик - вероятно, кабатчик, а у противоположной стены
за столом вкушал свой завтрак вылитый Портос из французских "Трех
мушкетеров".
Мор обвел помещение затравленным взглядом и только тут
обнаружил, что сам вполне вписывается в обстановку в своем игровом
прикиде. Правда, его серая рубашка была изрядно помята, кружевной
воротник слегка отодрался и повис, а бархатные штаны украшало пятно
от сгущенки на левом колене. Плащ, которым он укрывался и который
теперь соскользнул на пол, был тоже не в лучшем виде. Мор нагнулся,
чтобы поднять его, покачнулся и задел за что-то рукой. Это что-то
немедленно рухнуло, издав жалобный звон, и оказалось его собственной
гитарой. Мор попробовал поднять одновременно и плащ, и гитару, но это
ему не удалось. Разозлившись, он медленно поднял гитару, поставил ее,
потом вытянул из-под лавки плащ.
- Очухался?
Вид у Ари был куда менее помятый, хотя черное всегда
выглядит элегантней. "Меньше надо пить, - покаянно подумал Мор. -
Пить надо меньше!"
- Надо, надо, - у Ари явно прорезался дар чтения мыслей.
- Я достукался, - печально произнес Мор. - Допился до розовых
слонов. Но ты-то водку не пьешь!
- Разве что в вашем холодном чае были градусы, - в голосе Ари
звучало подозрение.