"Томас Скортиа. Телефонный разговор" - читать интересную книгу автора

войны.
- За год до того, как япошки бомбили Перл Харбор, - напомнил он. - Шел
1941 год.
- Марк, я не понимаю тебя.
...Шум... треск... Он понял, что связь обрывается.
- Не вешай трубку! - закричал он.
- Марк, - прозвучало издалека. - Я не слышу тебя. Я не понимаю...
- Не вешай трубку, - громко произнес он. - Я люблю тебя. Не вешай
трубку.
- Марк... - сплошной треск... - Марк, ты же прекрасно знаешь, что
сейчас 1941 год, 6 декабря, суббота, и школа закрыта. Ты знаешь...
Щелк...
- _Когда вы услышите_...
6 декабря 1941 года! Когда вы услышите сигнал... 6 декабря 1941 года!
Его пальцы впились в пододеяльник. Кто это? Где она?
Он даже не знает ее имени. Голос без тела, без лица, без имени.
Возможно, они мельком встретились где-нибудь. Пожали друг другу руки...
возможно. Но как давно это было... разве упомнишь все?
И в какое-то мгновение, испытывая полное одиночество, потеряв чувство
ориентации во времени и пространстве, он произнес: "Я люблю тебя!"
Непривычные эмоции переполнили его душу и вырвались наружу. Внезапно он
понял, что это не пустые слова, вызванные страхом, надеждой или гневом.
Неужели это любовь?
"Но любовь не приходит вот так вдруг, - сказал он самому себе. - Разве
можно полюбить призрак... нечто... размытое изображение, перенесенное из
прошлого в умирающее настоящее. Любят в молодости. Нет, это нельзя назвать
любовью. Мое время прошло. Прошло. Да и как можно любить призрак... это
существо, мучающее меня вот уже несколько часов подряд... О Боже, только
не это... только не это..."
До него донесся звук торопливых шагов в холле, и он понял, что от
волнения задышал чаще и громче. Хищники наготове... до них долетели его
тяжелые вздохи. Они уже совсем близко. Он заметил, как повернулась ручка и
дверь медленно отворилась.
- Не входить! - закричал он. - Будьте вы все прокляты! Не входить! Надо
будет, я сам позову. Уходите! Все!!!
Дверь закрылась, он остался опять один... вернее, одинок. Таким, каким
он оставался всегда, за исключением того голоса из памяти, который
пробился через годы... который принадлежит какой-то женщине, совершенно
ему незнакомой... которую он так никогда и не узнает.
Удивительная все-таки вещь - память. Он прекрасно помнил появление
этого замечательного изобретения - телефона и его создателей - Александра
Грехема Белла и его помощника, мистера Уотсона, которые с помощью медных
электрических проводов соединили не только города, но даже годы.
Но где он мог слышать этот голос?
Тонкий нежный голос мистического невидимого существа, которому он
признался в любви. Но как можно любить один лишь голос? Может, разум
отказывается ему служить? В его голове начались необратимые процессы?..
И все же, кому он мог принадлежать?
Несколько минут он лежал спокойно и глядел на аппарат, размышляя,
страшась, надеясь, мечтая. Потом... его покрытая пятнами рука