"Дмитрий Скирюк. Королевский гамбит (рассказ)" - читать интересную книгу автора

и мужа - молодого тщедушного аристократишку откуда-то с югов. Робер сестру
не любил, но вынужден был с ней считаться, по крайней мере до тех пор,
пока не огласят наследство после смерти Короля. Робер был старшим сыном.
Бригитта - старшей дочерью. Здесь Робер невольно улыбнулся. Пусть так, но
скоро все изменится. Аристократишка-южанин попусту вертелся перед троном.
Кудель в их государстве не наследует.
Да, все здесь теперь было не так. Пустой и гулкий, тронный зал был
холоден и тих. Над головой маячили закопченные дубовые стропила
перекрытий. Трофейные знамена свисали вдоль стены, как выпавшие языки у
сонма висельников. Меж окнами, едва колеблемые сквозняком, горели факелы,
лишь дальний угол зала освещал камин.
Трон был без всяких церемоний развернут поближе к огню. Робер
недовольно поморщился, но ничего не сказал - манеры отца всегда немного
отдавали деревенщиной. Чувствовалось, что не родовая кровь, но меч и сила
рук когда-то возвели era на трон, но об этом Робер предпочитал не думать.
Отец и раньше-то не очень заботился о соблюдении надлежащего этикета, а
после смерти жены и вовсе наплевал на все приличия. Ну, ничего. Скоро все
будет совсем по-другому. Король задумчиво смотрел на пламя. Оранжевые
блики колыхались, выхватывая из темноты орлиный нос, скуластое лицо в
морщинах, старый шрам на лбу и схваченные обручем седые волосы до плеч.
Худые, жилистые кисти рук покоились на рукояти старого меча - отец опять
принес его сюда. На столике по правую руку от него стоял тяжелый и
чеканный кубок с подогретым вином. Несмотря на свой высокий рост, сейчас
Король казался сгорбленным годами стариком.
Да, в общем, так оно и было.
Не дойдя до трона четырех-пяти шагов, Робер остановился.
- Отец...
Король поднял взгляд, медленно обернулся к сыну.
- Уже пошли на штурм? - спросил он.
Слегка надтреснутый и дребезжащий, голос Короля еще хранил оттенок
былой силы, силы, которой безропотно повиновались полки, силы, от которой
кровь замирала у врагов и злобных чародеев, силы...
То прошлое, сказал себе Робер. Прошедшее. Давно.
- Нет, - произнес он вслух. - Пока что нет. Обветренные губы старца
тронула улыбка. Король плотнее запахнулся в плащ и, казалось, сгорбился
еще сильнее.
- Они не двинутся до темноты, - задумчиво сказал он. - Осаду вечером
не начинают. Они должны дождаться до утра.
Принц предпочел не отвечать.
- Я помню, - медленно проговорил Король. Глаза его сощурились, как
будто бы высматривая в пламени камина отблеск давешних сражений. - Я
помню, мы тогда стояли на стене... Я, Оливер и Ательстан. Тот замок... Да,
когда на нас шли демоны с востока. Их вел тогда лорд Геварт. С ним еще
тогда был чародей по имени... По имени...
Он потряс головой. Провел ладонью по лицу и смолк. Рука легла обратно
на эфес меча. Мелькнула ямка шрама с тыльной стороны ладони. Когда-то
очень давно Король попал в плен и был распят. Но ему повезло. Он был тогда
молод, проезжавшие мимо разбойники сняли его с креста, а после он сумел
бежать. Историю об этом Робер слышал раз, наверное, двадцать. Принц стоял
и терпеливо ждал, привычно отдаваясь своим мыслям и не слушая отца. Скоро,