"Дмитрий Скирюк "Парк Пермского периода"" - читать интересную книгу автора

носился по городу, как он выражался, "с объекта на объект", и даже ко мне
забегал со своей огромной сумкой, где у него лежали респиратор, два
капкана, куча всяких химикатов, ручной распылитель "Циклон" и большой
арбалет-крысобой. И вот сегодня утром Серега с работы ушел...
Нет, пожалуй, не так.
Сегодня утром Серегу вышибли с работы...
Впрочем, кажется, и это - не совсем то.
Хорошо. Скажем так: сегодня утром Серега с треском уволился со своей
работы, предварительно подравшись с начальником и сломав себе мизинец на
правой руке. В больнице ему наложили гипс, после чего Серега долго шатался
по городу, в итоге завернул ко мне и встретил в моем лице собрата по
несчастью - я сегодня тоже увольнялся, причем почему-то тоже с треском и
грохотом. Мирно со мной расставаться никто не хотел. Настроение было
препаршивое, и мы не придумали ничего лучшего, кроме как пойти и выпить.
Загипсованный палец у Сереги торчал самым глупым образом, как бы все время
намекая: "Не пора ли нам поддать?" Не могли же мы проигнорировать такой
настойчивый призыв!
Царила осень, последние дни умирающего бабьего лета. Сверху мягко
пригревало солнце, с Камы дул холодный ветер. В куртке было жарко, без
куртки - холодно. Мы брели куда-то вниз по Сибирской, потом свернули на
Ленина к ЦУМу, прошли зачем-то вверх по Комсомольскому, потом полезли
через парк и там на некоторое время осели на скамейке. Серега тащил свою
сумку, пыхтел и ругался, я, естественно, тоже был немного не в себе...
Короче, к полудню в нас уже плескалось по литру "Седого Урала" и по сто -
сорокаградусной, которую мы перехватили где-то на углу. Все это привело к
тому, что через полтора часа прогулки нас обоих вдруг прошибло на еду,
или, как любит говорить Серега, - "вдарило на хавчик". К этому времени мы
сделали круг и снова очутились возле гастронома. Куда и зашли.
Здесь-то Серегу и потянуло на размышления.
- Ну, сам рассуди, - говорил он, хрустя пирогом и роняя крошки. -
Разве я не прав? Ты оглянись, оглянись на улице. Обязательно увидишь рядом
старуху, а то и двух. Хоть днем, хоть ночью. Ходят, понимаешь,
подслушивают, подглядывают. Звонят куда-то все время... Боюсь я их.
- Ты спятил, - констатировал я и для верности указал на Серегу
пальцем. - Чокнулся. "Секретных материалов" насмотрелся.
- Можно подумать, ты не насмотрелся...
- Я не смотрю телевизор, - гордо заявил я в ответ на это. - Не имею
такой привычки. Лет десять назад бросил. Из армии пришел и бросил.
- К-как бросил? - не понял тот.
- Из окошка на асфальт... Сам не смотрю и тебе смотреть не советую. А
то, вон, уже на бабушек скоро кидаться будешь.
Серега заметно смутился, полез в карман за сигаретами, достал,
посмотрел на них и положил обратно.
- Да я что, я - ничего, - вздохнул он. Поднял виноватый взгляд. - Ты
пойми, я же, в общем, против бабушек ничего не имею. У меня у самого дома
бабушка... Просто вот едешь там, бывало, куда-нибудь или идешь и видишь -
одна навстречу, вторая рядом, третья обгоняет, все с авоськами, с сумками
какими-то, с мою размером... Чего они в них все время тащат, в сумках-то?
Пол-автобуса забито ими, и половина - будто под копирку... Давай по пиву,
а?