"Дмитрий Скирюк "Парк Пермского периода"" - читать интересную книгу автора

- Я там три раза крыс травил, - объявил Кабан, - Все подвалы знаю. И
этажи тоже. Нарисовать?
Майор на краткое мгновение заколебался.
- Нет времени, - сказал он наконец. - Значит, так: тогда собирайтесь,
и - в машину. Сориентируемся на месте. Ребята обеспечат прикрытие.
- А остальные зачем? - спросил шофер Серега.
- Один я не поеду! - торопливо заявил Кабанчик. Майор поколебался,
потом-таки махнул рукой:
- Черт с ними, может, пригодятся. Опознать, там, кого-нибудь, или еще
чего... Но чтоб под ногами мне не путаться! Ясно?
- Хоть оружие дайте! - вскричал я.
- Не положено. Хотя... Серега! - обернулся он. - Выдай им шокеры. И
хватит болтать, время дорого. Командуй начало.
Шофер Сергей кивнул и тотчас же исчез. Вокруг все бегали и клацали
оружием. А через пару минут мы уже сидели в тесном брюхе "Газели" и
неслись по темным улицам по направлению к Центральному гастроному. Ехали
мы в полной тишине - ни сирен, ни мигалок, только стук дождя по крыше.
Однако гибэдэдэшники нас почему-то не тормозили. Похоже, что организация,
в которую нас угораздило попасть, и впрямь была серьезной. Кабанчика
устроили в штабной машине, поближе к майору. Сейчас он наверняка объяснял
им что к чему. Денисыч сразу нашел общий язык с сидевшим рядом с ним
спецназовцем, и теперь они оживленно, со знанием дела обсуждали плюсы и
минусы снайперской винтовки. Я же сидел как дурак, втиснутый меж двух
плечистых парней с "Абаканами", вертел в руках пластмассовую черную
коробку шокера и мысленно ругался. Угораздило же так влипнуть!
Злополучный гастроном быстро приближался.

Пасмурное небо перекрестка влипло в паутину мокрых проводов. Звезд не
было. Сходящиеся вверх на полукруг большие окна гастронома глянцево
смолились чернотой, асфальт светился лужицами ртутного неона. Бронзовый
Ильич на постаменте спекулировал своей, тоже бронзовой, кепкой. Четырьмя
блестящими питонами вытянулись трамвайные рельсы. Мигали желтыми глазками
светофоры. Улица была освещена, дворы за арками ворот утопали во тьме.
Микроавтобусы остановились. Из приоткрывшихся дверей тремя потоками
бесшумно хлынули пятнистые спецназовцы, разбрызгались на отдельные фигуры
и растворились в пелене летящего дождя - ни шороха, ни топота, ни звона
амуниции. Двое или трое остались с нами, напряженные, насупленные, с
автоматами на изготовку. Я тупо пялился на красную вывеску "ЛУКОЙЛа" и
молчал.
Кабанчик вывалился наружу и подошел к нашей машине. Его сильно
шатало.
- Там два туннеля, - нервно сказал он, вертя в пальцах незажженную
сигарету (курить ему не разрешили). - Старых-старых. Кирпичи еще
дореволюционные, со штампами, "Берковъ и сыновья"... Один туннель уходит к
Каме, под оперный театр, второй - куда-то под администрацию и дальше, к
Разгуляю. Грязь, обломки, все обрушилось, мы на карачках едва пролезли.
Крысы бегают, как заведенные, туда-сюда, туда-сюда. Мы приманки разложили,
а им хоть бы хны. А чего ты хочешь? Ни один туннель не перекрыт, а там
старые дома на Разгуляе, все разрушено, такой бомжатник, помойки, подвал
за подвалом. Так они тебе и будут кушать... Ведь до чего дошло - мы там