"Мария Симонова, Дмитрий Кравцов. Привычка умирать" - читать интересную книгу автора

ж, нет так нет, жаль, но мне пора отчаливать, скоро здесь станет неуютно.
Жадно глотаю пиво.
- Бармен, повторить! - И стаканом по стойке! Теперь новую сигарету, а
эту на пол. Охлопываю карманы. Отвешенной губой выражаю удивление - мол,
нету зажигалки. А карандашик мой уже за манжетом... Поднять стакан и
заглянуть под него. Нету? И еще раз по стойке!
Во, народ начинает оборачиваться. Полдела сделано.
- Извините, мне нужно отойти... - бормочу я, узрев в зеркале, что рядом
с двойником моего парализатора возникают еще двое. Кажется, дождь
собирается!
Отрываюсь от стойки, с трудом бреду вдоль прилипших к ней отдыхающих в
направлении сортира. Троица отделилась от двери и пробирается меж столиками.
В мою, кстати сказать, сторону.
А я падаю на первых попавшихся заседателей. И ближайшему - локтем в
ребра, да побольнее. На! Тут же отваливаюсь и задеваю их соседа, приличных
габаритов свиннера, тыльной стороной ладони. Да по ряшке! Он почему-то
молчит, вытаращившись на меня, как снулый окунь на поймавшего его рыбака.
- Э, ты че!!! - пьяно ору я, а сам практически лежу на этом
толстобрюхом, которому губу расквасил. Ну, соображай быстрее, врежь мне! -
Че толкаешься!!! Я тебе ща толкану! - С этими словами отталкиваюсь от него и
падаю на первых двоих, наступив толстяку еще и на ногу от души. До кучи.
Рев раненого аррикалера, визги-писки... Дошло, наконец! Толстяк за
мной, но не тут-то было! Его руки хапают пустоту, потому что я, как
подкошенный, валюсь на пол, подсекаю свиннера под коленки, и он с размаху
всей тушей сметает разом пяток посетителей. Теперь будет дело! Откатываюсь
под стол, замираю, а над головой закипает драка...
Сверху на столешницу обрушивается страшный удар, мне за шиворот течет
пиво. Откатываюсь, получаю ногой в ребра - плевать! Двигаюсь на четвереньках
под мебелью - следующий столик, еще один. Выход уже близко. Приподнимаюсь,
тут же ныряю - над головой свистит бутылка, ее обгоняет стул, следом летит
тщедушный пьянчуга, что дремал с самого начала в уголке у двери. Аи да
снарядец из него получился! Массового поражения: руки-ноги совершают
беспорядочные движения, и каждое смачно попадает в кого-нибудь из участников
свалки.
Вот это да! Мастер "пьяного кулака"? Будь моя воля, непременно
задержался бы посмотреть. Сейчас, увы, не до того: вновь вынырнув, вижу, как
двое очкастых пытаются взять меня в клещи, отсечь от выхода. Один в открытую
машет "Скатом", у другого в руке тоже не вилка с сарделькой. Зато первый -
мой знакомец - застрял у стойки, отбивается от наседающего свиннера. Даже
отсюда я различаю рев: "Да он же с тобой был! Я сам видел!!!" Про меня, не
иначе. За стойкой бармен что-то кричит в визиофон.
Уже не таясь, изо всех сил жму к выходу. У "Ската" дальность
поражения - пять метров, а между нами вдвое будет. Нырком ухожу от
размашистого ухаря с бутылкой, сшибаю с ног еще кого-то.
До двери уже рукой подать, когда совершающий очередной боевой вылет
"пьяный кулак" залепляет мне носком ботинка точно между глаз. Искры! Я
отчасти слепну, но не торможу - выход прямо передо мной. Двери
разъезжаются - вылетаю, чиркая карандашиком туда-сюда над головой, и за моей
спиной с треском и искрами рушится вывеска с метровыми буквами "Веселый
Роджер". Трах-ба-бах! Запах юрящей изоляции, пыль столбом. Из лопнувших