"Жорж Сименон. Человек на улице" - читать интересную книгу автора

Не было уже и двадцати франков! Когда он присоединился к Торрансу, тот
сообщил, что незнакомец съел три крутых яйца, выпил две чашки кофе и рюмку
коньяка в баре на углу улицы Монмартр.
Незнакомец вызывал у Мегрэ восхищение. Открыто шагая за ним по улицам,
почти дыша ему в затылок, порой идя почти рядом, он с трудом удерживался от
того, чтобы не заговорить с ним.
- Ну-ну, старина!.. Не пора ли выкладывать карты на стол?.. Ведь где-то
тебя ждет уютное гнездышко, постель, домашние тапочки, бритва... А?.. И
вкусный обед...
Но нет! Человек бродил и бродил, теперь под лампами крытого рынка, в
числе других бродяг, не знающих, куда приткнуться, среди груды капусты и
моркови, сторонясь при сигнале тележек и грузовиков с товаром на завтра.
- Тебе больше нечем заплатить за ночлег!
Метеослужба зафиксировала в этот вечер восемь градусов ниже нуля.
Человек угостился горячими сосисками, которые торговка жарила прямо под
открытым небом. Теперь от него всю ночь будет нести чесноком и пригорелым
салом!
В какой-то момент он попытался пробраться в один из павильонов рынка и
устроиться там в уголочке. Полицейский, которого Мегрэ не успел остановить,
выпроводил его оттуда. Человек едва волочил ноги. Набережная. Мост Искусств.
Лишь бы ему не пришла в голову фантазия броситься в Сену! Мегрэ отнюдь не
ощущал в себе достаточно отваги, чтобы прыгать вслед за ним в эту черную
воду, кое-где уже подернутую ледком.
Прошли вдоль набережной со стоявшими на якоре судами. Потревоженные
бродяги недовольно ворчали. Под мостами все хорошие места были уже заняты.
На маленькой улочке, возле площади Мобер, в окнах странного бистро
видны были старички, спавшие, положив головы прямо на стол. Всего за
двадцать су, да еще и со стаканом вина впридачу! Человек оглянулся на него в
темноте. Безнадежно махнул рукой и толкнул дверь. Дверь распахнулась и тут
же захлопнулась, но Мегрэ успел ощутить на лице поток тошнотворного воздуха.
Сам он предпочел остаться на улице. Подозвал полицейского и оставил
сторожить дверь, сам же отправился звонить Люкасу, дежурившему в ту ночь.
- Мы уже час вас разыскиваем, патрон. Нашли! Узнала одна консьержка...
Зовут его Стефан Стревзки, архитектор, 34 года, родился в Варшаве, три года
живет в Париже... Работает в предместье Сен-Онорэ... Женат на одной
венгерке, обалденной красотке по имени Дора... Занимают в Пасси, на улице
Помп, квартиру с рентой в двенадцать тысяч франков... Никакой политики...
Убитого консьержка никогда не видела... В понедельник утром Стефан вышел из
дома раньше обычного... Консьержка была удивлена тем, что он так и не
вернулся, но не стала беспокоиться, убедившись, что...
- Который час?
- Половина четвертого... Я тут сижу один... Приказал принести пива, но
оно такое холодное...
- Слушай, Люкас... Сейчас же... Впрочем, ты прав! Для утренних слишком
поздно... Но в вечерних... Ты все понял?...

С этой ночи одежда его прочно впитала в себя запах нищеты. Глаза еще
больше ввалились, у рта залегла скорбная складка. Взгляд, брошенный им Мегрэ
этим бледным зимним утром, содержал горчайший укор.
Разве не они довели его, постепенно, и в то же время с