"Клиффорд Саймак. Специфика службы." - читать интересную книгу автора

Подошла официантка, чтобы принять заказ.
- Опять оладьи? - спросила она.
Он кивнул. Оладьи - дешевая и сытная пища, а ему надо подольше
растянуть деньги.
- Сегодня вы найдете свой корабль, - сказала официантка. - У меня
такое чувство.
- Возможно, - отозвался он, не очень-то веря.
- Я знаю, что у вас на душе, - продолжала официантка. - Знаю, как это
тяжело. Сама мучилась тоской по родине, когда впервые уехала из дому.
Думала, умру.
Он промолчал, чувствуя, что ответить - значит уронить свое
достоинство. Хотя на кой оно черт ему теперь, это достоинство!
Конечно, речь шла не об обычной тоске по родине. Это уже планетная
ностальгия, тоска по другой культуре, боль от разлуки со всем, к чему
привык и к чему привязан.
И тут, сидя в ожидании оладий, он воскресил в памяти сон: уходящие в
даль красные увалы, ласкающий кожу сухой, прохладный воздух, блеск звезд в
сумерках, волшебное золото отдаленных песчаных бурь. И низенький дом
жмется к земле, и на террасе, обращенной к закату, неподвижно сидит в
кресле седой старик...
Официантка принесла оладьи.
"Настанет день, - мысленно сказал он, - когда я не смогу больше
выносить этого самоистязания, этой жалости к самому себе". Он давно ее
раскусил, и давно пора от нее избавиться. И тем не менее мирился с ней,
больше того, она стала определять его помыслы и поступки. Она была его
щитом и самооправданием, движущей силой, которая поддерживала его на ходу.
Он доел оладьи и расплатился.
- Счастливо, - сказала официантка, улыбаясь.
- Спасибо, - ответил он.
Он потащился по дороге, по скрипучему гравию, и солнце припекало ему
спину, но хоть от зелени он был избавлен. Космодром голый, безжизненный -
обожженный и обнаженный.
Он достиг цели и подошел к конторке.
- Опять вы, - сказал уполномоченный по найму.
- Есть рейс на Марс?
- Нет. Хотя постойте. Тут недавно один справлялся...
Уполномоченный поднялся, вышел за дверь и стал кого-то звать.
Через несколько минут он вернулся к конторке.
За ним шел свирепый тяжеловес. На голове у тяжеловеса была фуражка с
потертыми, тусклыми буквами "КАПИТАН". В остальном костюм никак не отвечал
его званию.
- Вот этот человек, - сказал уполномоченный капитану. - Имя - Энсон
Купер. Механик первого класса, но личное дело...
- К черту личное дело! - рявкнул капитан. Он обратился к Куперу: -
"Моррисоны" знаете?
- С пеленок, - ответил Купер.
Это была неправда, но он был уверен, что справится с двигателями.
- Они в общем-то ничего, - продолжал капитан, - только иногда
барахлят немного, капризничают. Придется вам понянчиться с ними. Глаз не
сводить с них. Зазеваетесь - пиши пропало.