"Клиффорд Саймак. Сила воображения." - читать интересную книгу автора

остальных, многоречивых и бездарных, слепо верующих в мощь металла и магию
громоздких приспособлений.
"Вначале рассказы передавали из уст в уста, - говорил Джаспер
накануне вечером. - Потом записывали от руки, а теперь изготовляют на
машинах".
И задавал вопрос: что же завтра? Задавал с таким видом, словно не
сомневался, что существует некое "завтра".
"Что же завтра?" - повторил Харт про себя. Разве это предел
возможностей человеческих - движущиеся шестерни, умные стекло и металл,
проворная электроника?
Ради собственного достоинства - просто ради сохранения рассудка -
человек обязан отыскать какое-то "завтра". Механические решения по самой
своей природе - решения тупиковые. Разрешается умнеть до определенной
степени - и не больше. Разрешается добираться до заданной точки - и не
дальше.
Джаспер понял это. Джаспер нашел выход. Разобрал механического
помощника и вернулся вспять, к работе вручную.
Если только продукт мастерства приобрел экономическую ценность,
человек непременно изыщет способ производить этот продукт в изобилии. Были
времена, когда мебель изготовляли ремесленники, изготовляли с любовью,
которая делала ее произведением искусства, горделиво не стареющим на
протяжении многих поколений. Затем на смену мастерам пришли машины, и
человек стал выпускать мебель чисто функциональную, не претендующую на
длительный век, а уж о гордости что и говорить.
И литература последовала по тому же пути. В ней не сохранилось
гордости. Она перестала быть искусством и превратилась в предмет
потребления.
Что же делать человеку в такую эпоху? И что он может сделать?
Закрыться на ключ, как Джаспер, и в одиночестве трудиться час за часом,
остро и горько ощущая свое несоответствие эпохе и мучаясь этим
несоответствием день и ночь?
Харт вышел из комнаты со страдальческим выражением на лице. Подождал
секунду, пока язычок замка, щелкнув, не стал на место. Потом добрался до
лестничной площадки и медленно поднялся к себе.


Инопланетянин - одеяло с лицом - по-прежнему лежал на кровати. Но
глаза его были теперь открыты, и он уставился на Харта, как только тот
вошел и затворил за собой дверь.
Харт застыл, едва переступив порог, и неприютная посредственность
комнаты, откровенная ее бедность и убожество буквально ошеломили его. Он
был голоден, томился тоской и одиночеством, а сочинитель в углу, казалось,
потешался над ним.
Сквозь распахнутое окно до него донесся гром космического корабля,
взлетающего за рекой, и гудок буксира, подводящего судно к причалу.
Он поплелся к кровати.
- Подвинься, ты, - бросил он инопланетянину, раскрывшему глаза еще
шире, и упал рядом. Повернулся к одеялу-лицу спиной и скрючился, подтянув
колени к груди.
Круг замкнулся: он вернулся к тому же, с чего начал вчера утром. У