"Клиффорд Саймак. Мираж. Пер. - К.Сенин." - читать интересную книгу автора

Человеку смерть.
- Мы позаботимся о тебе, - ответил Седьмой. - У нас никогда не было
человека-друга. Люди убивали нас, мы убивали людей. Но пришел
человек-друг. Мы позаботимся о таком человеке.
Уэбб немного помедлил, размышляя, потом спросил:
- Вы дадите человеку еду? Вы найдете для человека воду?
- Мы позаботимся, - был ответ.
- Как Седьмой узнал, что я видел шестерых?
- Человек сказал. Человек подумал. Седьмой узнал.
Вот оно что - телепатия... След былого могущества, остаток
величественной культуры, еще не совсем позабытой. Интересно, многие ли
другие существа в пещере наделены тем же даром?
- Человек пойдет вместе с Седьмым? - спросил Седьмой.
- Человек пойдет, - решил Уэбб.
"В самом деле, почему бы и нет?" - сказал он себе. Идти на восток, в
сторону поселений - это не решение. У него не хватит пищи. У него не
хватит воды. Его подстережет и сожрет какой-нибудь хищник. У него нет ни
малейшей надежды выжить.
Но если он пойдет за крошечным существом, что встало рядом с ним во
мраке пещеры, надежда, быть может, забрезжит опять. Пусть не слишком
твердая, но все-таки надежда. Появится пища и вода - или по крайней мере
надежда на пищу и воду. Появится спутник, который поможет ему уберечься от
внезапной смерти, странствующей по пустыне, который предостережет его и
подскажет, как опознать опасность.
- Человеку холодно, - произнес Седьмой.
- Холодно, - согласился Уэбб.
- Одному холодно, - объявил Седьмой. - Двоим тепло.
Пушистое существо залезло к нему на грудь, обняло за шею. Спустя
мгновение Уэбб осмелился прижать существо к себе.
- Спи, - произнес Седьмой. - Тепло. Спи...


Уэбб доел остатки своих припасов, и тогда семеро "древних" вновь
сказали ему:
- Мы позаботимся...
- Человек умрет, - настойчиво повторял Уэбб. - Нет еды. Человеку
смерть.
- Мы позаботимся, - твердили семь маленьких существ, выстроившись
полукругом. - Позаботимся позже...
Он понял их так, что сейчас еды для него нет, но позже она должна
появиться.
Они снова двинулись в путь.
Пути, казалось, не будет конца. Уэбб падал с ног и кричал во сне. Он
дрожал мелкой дрожью даже тогда, когда удавалось отыскать древесину и они
сидели, скорчившись у костра. День за днем только песок и скалы - ползком
вверх на крутой гребень, кубарем вниз с другой стороны или шаг за шагом по
жаркой равнине, по морскому дну давно минувших эпох.
Путь превратился в монотонную мелодию, в примитивный ритм, в подпевку
из трех звенящих нот, заунывную, нескончаемую, которая стучит в висках
весь день и еще многие часы после того, как настала ночь и путники