"Александр Шведов. Третья стрела" - читать интересную книгу автора

мало нужно. И пищи.
- Так тебе ж прямая дорога на Марс. Там рудники-автоматы, сложная
электроника, а условия для дежурства - тяжелые. Воздух экономят, воду
там, пищу. А тебе это - хоть бы хны.
- Позвольте, молодой человек, - забеспокоился старик, - какая же
разница: что тут, что там? Тут один и там один!
- Разница какая? Громадная! Кому, ты тут нужен? Никому. Наоборот,
бельмо на глазу, мешаешь только. Рано или поздно доберутся до тебя -
камня на камне от твоей цитадели не оставят. А там тебе цены нет, для
всей Земли трудишься.
- А ведь это идея, дед! - раздался вдруг из-за двери тихий голос.
Дверь распахнулась.
- Выходите, затворники, - сказала Василиса. - Дед, нам нужно
поговорить. Этот бандит подал неплохую идею.
- Это я - бандит?1 - вспылил Ивашка.
- Пойдем, - не обращая на него внимания, сказала Василиса. - А то
этот петух горластый поговорить не даст.
Тут Ивашка обиделся.
- Нужны вы мне! - сказал он. - И вообще, я пошел. Стрелу отдайте!
- крикнул он удаляющейся паре.
- На веранде, - не оборачиваясь, бросил Кощей.
Ивашка нашел стрелу, еще раз пробормотал "очень нужно" и пошел по
тропинке. Обойдя дом, он наткнулся на "Яву", на ручке которой висел
мотоциклетный шлем.
- Да эта выскочка еще и на мотоцикле ездит, - неизвестно чему
возмутился он. - Ну, и черт с ней!
Он вышел на дорогу и быстро зашагал по ней туда, где он несколько
часов назад оставил свой мотоцикл.
- Выскочка, выскочка, выскочка! - бормотал он. - И не красивая
вовсе. Глазки маленькие, рот большой. Волосы, - тут он внезапно
остановился, - волосы-то! А! - он махнул рукой. - Расстройство одно.
Хорошо, хоть стрелу достал. А не то бы...
Домой он прикатил в сумерки. Молча зашел в дом и положил стрелу на
стол перед отцом. Тот небрежно взглянул на нее.
- Принес? - Ну-ну. Молодец. Поешь да спать ложись.
- И все?
- А чего еще? Метод испытанный, веками проверен, результаты не
сразу, но будут. Так что поешь и спи.
- Вернее не придумаешь, - сказал Ивашка и, отказавшись от ужина,
отправился спать.
Проснулся он от того, что под окном надрывался мотоциклетный
клаксон. Ивашка не выдержал, соскочил с кровати и распахнул окно.
- Ты какого лешего спать не даешь? - заорал он.
Тут он застыл. Мотоциклист, стоящий под окном, перестал сигналить,
улыбнулся и снял шлем. Темные волосы рассыпались по плечам, большие
глаза взглянули на Ивашку, и голос, который всю ночь преследовал его,
произнес:
- Узнал?
Остальное ясно даже не самым догадливым читателям.