"Юлия Шилова. Девушка из службы 907 " - читать интересную книгу автора

обязательно будет холост!
- Они все женаты, - заревела я еще громче. - Сейчас вообще трудно найти
неженатого мужика. Они были свободны в восемнадцать лет, но в этом возрасте
не бывает денег. Я вот что звоню. Я хотела с тобой попрощаться.
- Что?!
Я хотела попрощаться, Галя! Я оставлю тебе письмо с подробным
описанием, где находятся деньги. Думаю, тебе они пригодятся. Только не
начинай ими пользоваться раньше, чем через год, чтобы на тебя не падало
подозрений. А я поднесу пистолет к виску и выстрелю. Мне кажется, это совсем
не больно, потому что все произойдет очень быстро...
- Света, ты, конечно, можешь себя убить, но прежде послушай, что я хочу
тебе сказать, - мягко перебила меня Галька. - Из жизни нельзя уходить просто
так, ведь другой жизни уже никогда не будет, что бы там ни говорили о
переселении душ и прочей ерунде...
- А как надо уходить из жизни?
- Возьми да хлопни напоследок дверью...
- Это как? - удивилась я.
- Открой письменный стол и возьми пятьсот долларов. Они лежат в
конверте. Ты их сразу увидишь. У тебя есть шанс отомстить этому миру, перед
тем, как его покинуть. Поймай такси и поезжай в любой ночной клуб,
дискотеку, ресторан - все равно куда, лишь бы там были люди. Только не нужно
брать с собой пистолет. Оставь его у меня. Сейчас семь утра. Половина
увеселительных заведений работает до десяти. В твоем запасе около трех
часов. Ты вполне успеешь кутнуть на полную катушку. Траться, пожалуйста, не
жалея денег, а затем поезжай домой и стреляйся сколько тебе захочется. Ключи
можешь взять с собой, у меня есть запасные.
Я повесила трубку, подошла к столу, достала конверт, небрежно сунула
пистолет в нижний ящик и стремительно направилась к выходу. Мне было все
равно, куда ехать и что делать. В эти минуты я двигалась, как зомби... На
улице я остановила первую попавшуюся машину и попросила небритого шофера
подвезти меня до любого ночного кабака, который еще не закрылся.
Серая лента шоссе на глазах покрывалась капельками дождя. Холодный
утренний ветер гнал вдоль тротуаров обрывки газет и упавшую листву. Мужчина,
сидевший за рулем, назойливо гундел что-то простуженным тенорком, но я не
слушала его, думала о своем. Да, Галька права, надо уйти из этого мира,
громко хлопнув дверью. Устроить, так сказать, прощальный салют...
Неожиданно машина резко затормозила, кресло, на котором я сидела,
опрокинулось назад. Сверху навалилось что-то потное и тяжелое... Заросшая
волосами рука рванула мою юбку.
- Пусти, дурак, я сама, - безразлично произнесла я.
Суетливо расстегнув штаны, насильник, тяжело задышав, принялся задело.
"Раз, два, три... двадцать шесть..." - зачем-то считала я про себя. Наконец
закончив, он произнес:
- Выметайся из машины, тварь!
Поправив юбку, я вышла из машины на обочину, даже не потрудившись
запомнить номер подвозившего меня "жигуля". Перед глазами стоял Сергей. Наша
последняя поездка к морю... Вот мы лежим на раскаленном песке и пьем
холодное шампанское... Сергей нежно целует мочку моего уха и пишет на спине
ласковые слова. Я пытаюсь угадать, что он написал, и громко смеюсь. Внезапно
Сергей берет свой бокал и с размаху выливает шампанское мне на плечи. Я