"Юлия Шилова. Я убью тебя, милый " - читать интересную книгу автора

удовольствием уплетая борщ. - Не буду спрашивать о том, что у вас случилось.
Я вообще не привык совать нос в чужие дела. Будем надеяться, что все
обойдется.
- Что обойдется? - спросила я, с удивлением посмотрев на незнакомца.
- Любые неприятности когда-нибудь заканчиваются, - пояснил он. - В
жизни всего отпущено поровну. Полоса неудач обязательно сменится радостными
событиями. Кстати, я не люблю навязываться, но все же предлагаю наконец
познакомиться, а то как-то неудобно. Все-таки сидим за одним столом.
- Даша, - выдавила я улыбку.
- Сергей, - поцеловал мне руку незнакомец. - Вам в Москве есть где
остановиться?
- Я снимаю квартиру в спальном районе. Одной снимать очень накладно,
поэтому со мной живут еще две девочки.
- Вы студентка?
- Нет, я стриптизерша.
Мой новый знакомый подавился и долго не мог прокашляться. Я постучала
его по спине и равнодушно спросила:
- Вы что, никогда не слышали о такой специальности?
- Почему, слышал. - Сергей покраснел до кончиков ушей. - Просто у вас
специальность такая редкая.
- Я бы этого не сказала. В Москве стриптиз-бары есть в каждом районе,
так что, по-моему, этой специальностью уже давно никого не удивишь.
- Простите, и много вы получаете за свой труд?
- Немного. Кроме того, нужно заплатить за квартиру, одеться.
Возвращаемся с работы мы поздно, метро уже закрыто, поэтому приходится
тратиться на такси. Но все же я получаю чуть больше, чем получает врач,
учитель или воспитатель детского сада. Очень сильно выручают приработки. Это
когда нас заказывают на свадьбу, день рождения или какое-нибудь торжество.
На заказе можно слупить хорошие деньги. Правда, это бывает не так часто. Наш
хозяин против таких заказов. Он предпочитает, чтобы мы танцевали в баре.
- А как же интим? - слегка помявшись, спросил Сергей.
- Интим исключен. Мы работаем не проститутками, а стриптизершами. Это
большая разница. Очень часто люди думают, что девушки, исполняющие стриптиз,
зарабатывают себе на жизнь телом. Но если бы хоть одна из нас переспала с
посетителем, то ее бы моментально уволили.
Я допила кофе и вновь уставилась в окно. Вскоре мне это надоело, и я
перевела взгляд на нового знакомого. На вид ему было около сорока лет. Он
был похож на боксера. Крупный нос, скошенный набок, возможно, его когда-то
перебили и он неудачно сросся, пухлые губы и голубые глаза. "Боксер"
наяривал бифштекс, запивая его водкой. Через пару минут к нашему столику
подошел официант. "Боксер", подняв голову, что-то прошептал ему на ухо. Я
вздрогнула - рядом с ушными раковинами у моего нового знакомого виднелись
едва заметные маленькие рубцы. Кожа в этих местах была сильно натянута,
казалось, что она может лопнуть в любой момент. Так как мой покойный отец
был пластическим хирургом, я довольно хорошо разбиралась в шрамах и могла
почти безошибочно угадать их происхождение. В том, что "боксер" поменял
внешность, я не сомневалась. Папа часто делал такие операции, разумеется,
тайно и за большие деньги. Одна из них закончилась трагедией. Как-то к папе
пришел мужчина, рецидивист, который находился во всероссийском розыске, и
попросил изменить его до неузнаваемости. Папа согласился, операция прошла