"Юлия Шилова. Я буду мстить" - читать интересную книгу автора

закрыла за собой дверь в кабинет и открыла сейф. Перед глазами
представился Виктор. Было страшно подумать, что буквально через несколько
часов он может стать самым настоящим трупом. Я достала аккуратно сложенные
пачки долларов и принялась считать. Было ровно пятьдесят шесть тысяч. Эти
деньги отец кропотливо складывал на полку, аккуратно перетянув пачки
резинкой от бигуди. Отложив пятьдесят тысяч, я засунула их в черный
целлофановый пакет, остальные положила в сейф. Только я успела закрыть
дверцу, как в кабинет вошел Роберт. Я взяла со стола пакет и недовольно
проворчала:
- Ну что ты, ей-богу, за мной по пятам ходишь... Займись лучше своей
Светланой. Привез в дом девушку и совершенно не хочешь уделять ей
внимание. Некрасиво как-то получается.
- Светлана не просто девушка, Светлана моя будущая жена, - обиделся
Роберт и мельком взглянул на мой пакет.
- Мне совершенно безразлично, кем она тебе приходится, - резко
бросила я и вышла из комнаты.
Перескакивая через ступеньки, я спустилась вниз, выскочила из дома и
вывела машину из гаража. Откинувшись на спинку водительского сиденья,
старалась успокоиться, но до полного спокойствия было далеко. Я никогда не
любила этот автомобиль, потому что в нем все напоминало об отце... В
бардачке лежала целая кипа его рабочих бумаг, в пепельнице валялись его
окурки. Даже на заднем сиденье красовался его малиновый галстук, до
которого я так и не смогла дотронуться.
Положив пакет рядом с собой, я выехала на шоссе и облегченно
вздохнула. Наверное, я и сама не ведала, что творила в данный момент, но я
твердо знала, что деньги, которые я везу, играют роковую роль в жизни
человека, с которым совершенно случайно свела меня судьба. Нажав на газ, я
помчалась быстрее и для того, чтобы успокоить собственные нервы, включила
музыку на полную катушку.
Перед глазами вновь возник отец. Будь он проклят! Когда же наконец я
смогу от него избавиться! Мало того что он мучил меня при жизни, так он не
отпускает меня даже после своей смерти.
Неожиданно вспомнился небольшой двухэтажный Дом ребенка. Я, маленькая
девочка с короткими косичками, играю с такими же брошенными детьми, как я.
Мы сидим на старом, допотопном, поеденном молью ковре и рассматриваем свои
затертые игрушки. Я ловлю злобный взгляд нашей воспитательницы и опускаю
глаза. Мы все называли ее мамой, но не оттого, что нам так хотелось, а
оттого, что нас заставляли ее так называть. Я всегда боялась свою
воспитательницу, потому что она могла наказать нас за любую провинность:
поставить в угол, ударить или хорошенько оттаскать за волосы. Она называла
нас подкидышами и каждый раз ранила каким-нибудь обидным словом. Когда нас
выводили за пределы детского дома, я с любопытством смотрела на
молоденьких мам, которые везли нарядные коляски с такими же нарядными
разодетыми детьми. Они говорили им ласковые слова, кормили конфетами,
зацеловывали... Я верила, что моя мама тоже где-нибудь живет, она
обязательно обо мне вспомнит и заберет при первой возможности. Она очень
добрая, очень ласковая и очень сильно меня любит. Конечно, в душе я
по-детски на нее злилась, но знала, что как только она за мной придет, я
прощу ей все на свете и при жмусь к ее груди. Но время шло, а мама
по-прежнему за мной не приходила, и я вновь и вновь засматривалась на