"Денис Шевченко. Рыбка золотая" - читать интересную книгу автора

веря в происходящее и ожидая новых выстрелов. Вокруг было тихо. Дождь
барабанил по догорающим остовам двух жигулей, ветер с легким шелестом
лохматил траву. Луна светила тусклым, недобрым светом. Где-то в городе
молодой писатель дописывал очередную главу своей первой книги, супружеская
пара готовилась ко сну, маленькой девочки снились куклы и цветы, жизнь
продолжалась.
Александр медленно встал, поднял выпавший из руки капитана фонарик и
осмотрел трупы. Затылок капитана превратился в лунный кратер. У сержанта на
груди, в районе сердца, расплылось малиновое пятно. Стрелял снайпер,
профессионал, или даже двое. Два выстрела, почти синхронно. Два трупа без
шансов выжить. Он расстегнул форменную куртку и ощупал карманы рубашки
капитана. Удостоверение капитана милиции Уманского Михаила Олеговича. Имя и
фамилия четко отложились в памяти, и он вернул удостоверение на место.
Александр осмотрелся. Стреляли из леса, обступавшего его с трех
сторон. Вспышек он по понятным причинам заметить не успел. Сейчас не имело
смысла обдумывать происшедшее, необходимо бежать как можно скорее от этого
страшного места.. Александр поднял ПМ капитана и побежал в сторону трассы,
по щиколотку увязая в грязи. Странно, что грохот взрыва автомобилей не
привлек ничьего внимание, район ведь, судя по всему, наполнен ментами и
Беркутами. Очевидно, его спас дождь. Дождь и неизвестные снайперы. Или
снайпер.
Добравшись до трассы, Александр подметил, что он еще полон сил. И это
после такой ночи. Адреналин, верный спутник смертельной опасности, накачал
его энергией. Да и физуха не подкачала. Он быстро шел в сторону города.
Далеко за спиной заблестели два желтых глаза. Александр отбежал в
сторону от дороги и залег. Приближалась большая фура-сорокатонник. Чувство
опасности не подавало признаков жизни.
Александр поднялся с земли, выбежал на дорогу и отчаянно замахал
приближающемуся грузовому монстру. В такое время остановиться мог только
сумасшедший, или отчаянный смельчак, любитель приключений. Но сегодня была
ночь Александра. Скрип тормозов, и вот он уже заглядывает в кабину,
незаметно прикрывая рукой правый карман шорт: мокрая ткань перестала
хранить тайны и милицейский пистолет отчетливо проступал под
хлопчато-бумажной одеждой. Водитель, одетый в джинсовый комбинезон на
американский манер, никак не походил на смельчака и уж ем более на психа.
Лет пятидесяти, с широким добродушным лицом. Он по-приятельски улыбнулся
Александру:
- Ну, чего стоишь, залезай, а то еще полночи промашешь руками, как
ветряная мельница. Ну и видон у тебя.
Александр и сам понимал, что его прикид никак не подходил к пустой
трассе глубокой ночью, да еще под проливным дождем. Только сейчас, попав в
теплое пространство кабины и облокотившись на спинку сидения, он понял, как
сильно устал. Прилив сил и бодрости оказался скрытым резервом, оставившем
его, как только отпала надобность в подобных усилиях. Голова слегка
кружилась, и немного подташнивало. Александр закрыл двери.
- Ну, куда едешь, искатель приключений?
- В город. А там - к приятелю. Пошли с друзьями в лес с ночевкой,
перепились еще засветло. Проснулся, никого. Не помню ни хрена. Как днем
оделся, так до сих пор и не переодевался. А домой жена все равно не пустит,
да я и сам не пойду в таком виде.