"Владимир Щербаков. Четыре стебля цикория (Рассказ) " - читать интересную книгу автора

клетка, доставшаяся нам по наследству даже от палеозоя. В этот вечер я
заблудился: поднимались незнакомые дома с темными глазницами окон, фонари
погасли. Я проплутал часа два, пока не вышел к знакомой улице. Дул сырой
ветер. Дома по какой-то неожиданной ассоциации я вспомнил чистое озеро моего
детства с водой цвета опала, светлый песок, движение рыб в глубине - среди
замшелых коряг, стеблей тростника и стрелолиста. Сжав голову руками, увидел
будто наяву девочку над обрывом. Но теперь это было иначе: Настя была уже у
самой подошвы холма, и мне казалось, что вот-вот она ударится о землю.
Словно нужно было десять лет без малого, чтобы она пролетела несколько
метров. Словно медленный бег колесницы времени мне был до сих пор недоступен
и я лишь наблюдал мелькание спиц.
...Сон. Закрыв глаза, ныряешь в глубину, где медленно несет тебя
холодный придонный поток, цепляешься за камни, чтобы дольше проплыть. Еще
миг - и темнеет дно. Открыв глаза, различаешь зеленую дернину на
противосолнечном его скате, красные летучие огни рыбьих плавников,
клубящуюся муть ключа в песчаной воронке. Обшариваешь рачьи норы - и мокрой
головой раздвигаешь хрупкие ветловые ветки.
Сон относит меня на три солнечных цикла. Я иду проселком, сворачиваю на
тропу среди хлебов, взбираюсь на знакомый холм.
О, я догадываюсь, что там должно произойти. Вот и знакомая печь для
обжига известняка. Настя уже наверху, и я задыхаюсь, спешу к ней. Понимаю,
что опоздал. Сбегаю вниз. Она упала, но я успеваю подставить руки. Ловлю ее,
опускаю на землю. И сразу же, как это может быть только во сне, холм
исчезает. Поднимается ветер, набегают облака - я не узнаю окрестность. Я
силюсь вернуться туда - и не могу найти дорогу.
Но сон продолжается.
Память не просто вернула меня в тот день. Нет, она словно сделала
петлю: я был и здесь и там одновременно. Два мгновения... Первое: обрыв под
зеленым загривком холма, падающая девочка. Второе: я подставляю руки, ловлю
ее, опускаю на траву. Она протягивает мне букет (мне ли?) - четыре стебля
цикория.
И потом я силюсь сообразить (и тоже во сне!), как такое может статься.
И вспоминаю, что и на расстоянии можно воздействовать биополем, можно
передвигать предметы силой взгляда, преодолевать время, переноситься в
пространстве - телепортироваться. Но если моя энергия проявилась случайно
там, в прошлом, то и оттуда в наше сегодня тоже должно что-то перейти. Да, я
думал и думаю, что энергию можно уравновесить массой. Тогда должно появиться
нечто оттуда, из того давнего дня. Случай особый, редкостный, но лучше уж
допустить взаимопроникновение, чем двойную телепортацию: в пространстве и
времени. Этим и кончился странный сон.
Просыпаюсь. За окном дрожат листья от ударов капель. Низкая туча
закрыла небо. Слепой рассвет. От мокрых клейких листьев в комнату прокралась
тонкая пахучая сырость. Двор за окном зелен и сумрачен. Но утренняя вереница
машин уже начала свой неотразимый бег, и с дальнего шоссе доносится
приглушенный гул. Что-то случилось со мной. Я встрепенулся: рядом, на
столе...
Что это?.. Пучок сухой травы. Изумленно рассматриваю его. Четыре стебля
цикория с высохшими добела цветками. Прикасаюсь пальцами - и ощущаю точно
покалывание. Колет ноги скошенный луг; колки сухие стебли цветов, а если
осторожно взять их в руки, то они шуршат и позванивают; чуткое ухо способно