"Владимир Щербаков. Голубая комната (Журнал "Искатель", 1981, N 5)" - читать интересную книгу автора

мной была комната с голубым ковром и маленьким столиком. На столике -
хрустальный стакан, в стакане - алый цветок. Куда это подевались саквояжи
и сумки?..
Женщина стояла в стороне, и я потому видел это пространство с белыми и
желтыми бликами. Но вот она сделала два-три шага, и комната с голубым
ковром утонула в полутьме. Я протянул ей корзинку. И тут заметил
транспортер, опустил на ленту корзинку и взглянул на женщину. Под башней
темно-золотых локонов - неподвижное, строгое лицо.
- Все? - спросила она.
- Все, - ответил я, отошел и понял: она, она была на причале вечером,
некому больше.
Осторожней, подумал я невольно, не подавай виду, что ты ее хочешь
провести, иначе... Что будет, я не знал. Но интуиция подсказывала, что
тайна голубой комнаты мне не откроется.
Промелькнула неделя.
На пляже, на горке с серыми теплыми камнями, где не раз поджидал я
Женю, представлялось вдруг, что комната с голубым ковром исчезла и женщина
тоже. Не пора ли, спрашивал я себя... И вот новый день: у крутого берега я
ловил знакомую минуту - показывалась бесшумная электричка, волна полого
ложилась на красноватую гальку, голубоватый лес казался древним, сказочно
живописным и притягивал к себе. Я подплывал к берегу, бросался на гальку,
но все менялось вокруг: и лес много терял в моих глазах, становился
обычной рощей на взгорье, и на голой полосе берега, круто взбегавшего к
его подножию, открывались рытвины, горы щебня.
"Что необычного нашел я в камере хранения?.." - думал я и бродил по
берегу и искал парней, размышлявших о ней много дней назад. Их не было.
Я пошел к Жене, и мы стали собираться. У камеры хранения я остановил
ее. Теперь спустя восемь дней многое должно проясниться.
- Подожди.
Подошел к знакомому окошку. Протянул квитанцию. Женщина была рядом со
мной, только на ней было другое платье - белое с голубым поясом За ней
угадывался неувядающий алый цветок на столике. Темный контур цветка плавал
над хрустальным стаканом. Странная мысль промелькнула вдруг. "Зачем им...
этим... старые вещи, если они могут сотворить в мгновение ока все, что
надо - и более того?"
Я взял корзинку, откинул плетеную крышку. Розы были свежее, чем восемь
дней назад. Я протянул Жене букет, ведь сегодня у нее день рождения... Но
голова была занята другим: что происходит? Женщина отошла от окошка, но я
успел заметить, как белым огнем полыхнул ее гранат, цветок как будто
плавал над хрустальным стаканом, и столб света выхватил из тьмы голубой
ковер, и мне послышался там шум моря. "Вот оно что! - подумал вдруг я. -
Им нужны подлинные вещи. Пусть старые, но подлинные. Там, у них на другой
планете, наверное, музей, лаборатория, что еще?.. Взамен они возвращают
дубликаты, копия. Им это по силам. Просто!.."
И тут случилось то, что иногда случается со мной: пропало очарование
голубой комнаты, женщины, алого цветка в хрустальном стакане, ведь я,
наверное, добрался до сути. Как там, на берегу, где вечно будет пробегать
на фоне леса поезд и, может быть, подарит кому-нибудь волшебную минуту,
утраченную для меня. Не то чтобы я очень уж хотел огласить результаты
моего эксперимента с розами, которые выглядели совсем живыми, как будто и