"Андрей Щупов. Выше крыши " - читать интересную книгу автора

хороший. И хлебушко кушать хочется всем...
- Послушай, - оборвал я его. - У тебя оружие есть?
- Оружие?
- Ну да, боюсь, скоро оно пригодится.
- А зачем мне оружие? - Витя Курочкин испуганно сморгнул. - Я человек
мирной профессии.
- Мирной, но не доброй. - Поставив рюмку на столик, я заковылял к
двери. - Муркин, знаешь ли, тоже музыку сочиняет, но с криминалом якшается
довольно плотно.
- И пусть якшается. Главное, что он знает про мою "крышу".
Я остановился.
- Ты имеешь в виду парней из ОМОНа?
- Да нет, я говорю о тебе. ОМОН приходит и уходит, а "крыша" должна
быть вечной, разве не так? - Артистическим движением Витя Курочкин скрестил
на впалой груди руки. Поза была явно отрепетирована. Должно быть, для
скульпторов будущего памятника.
Я смотрел на Витю и молчал. То ли он чего-то недопонимал в этой жизни,
то ли я сам не оправился еще от недавних побоев. Во всяком случае, крыша у
одного-то из нас точно текла. Возможно, та самая, о которой он сейчас
толковал.

***

Жил, творил и заимствовал Витя Курочкин всего-то на четвертом этаже, но
лифт ехал вниз целую вечность. Нудным своим скрипом он нагонял сон и тоску,
и до момента остановки я успел перечесть все надписи на стенах, рассмотреть
все до единой наклейки. Радовало, что наклеивали в основном картинки с
обнаженными красавицами, печалило, что надписи состояли преимущественно из
бранных слов. Может, и славно, что отечественную ругань борзописцы в
значительной степени разбавляли словами на английском. Хотя по большому
счету сути это не меняло. Когда-то моя бабушка именовала таких эрудитов
ерундитами. Думаю, она была права.
Чувствуя тепло армянского коньяка в желудке, я вышел на улицу.
Разумеется, мальчик-паж все еще сидел на лавочке. Иного я и не ждал, -
паренек оказался любопытным, а я стал для него подобием комикса, этаким
Чаплиным, в переводе на русский. В самом деле, к чему кино и книжки с
мультяшками, когда можно ходить за коротышкой в крапчатом пиджаке и
наблюдать приключения в живую!
Он снова помахал мне рукой, и я поспешил отвернуться. Очень вовремя,
потому что, шурша покрышками, к подъезду подкатила щеголеватая "Мазда". Цвет
"металлик", кожаный салон, кузов "Хэтчбэк", ксеноновые фары и танковый люк -
словом, все то, что так любят описывать в сегодняшних романах. В одной из
брошюр я даже наткнулся на текст, где указывались объемы топливного бака и
багажника машины, а также прописались марка покрышек, расход бензина, длина
базы и высота "в холке". Мало того автор указал максимальный крутящий момент
двигателя, и, помнится, этот самый "момент" меня тогда просто добил. Тем не
менее, судя по тиражу, книга пользовалась спросом. Должно быть, у знатоков
автодела.
Между тем, трое выбравшихся наружу парней не в пример своей изящной
машинке вид имели устрашающий. Маски на их лицах отсутствовали, но об этом