"Александр Щеголев. Львиная охота (шпионский роман)" - читать интересную книгу автора

- Вы не меняетесь, Макс. Такой же громадный, такой же жуткий, как и
были. Где ваша знаменитая атласная рубаха?
- Привет, - откликнулся я. - Рубаху я не надел, потому что прибыл
инкогнито. Мы что, знакомы?
- Это я вас вызвал.
- Вот как? - я вежливо удивился. - А я, наоборот, никого не вызывал.
Вы, надо полагать, гид? Обслуживаете туристов?
- Я всех обслуживаю, даже тех, кто об этом не просит.
- Нетрадиционный подход. Но мне, большое спасибо, провожатые не нужны.
Только не обижайтесь. Еще раз спасибо.
Я поднял с земли чемодан, решая, куда двинуться. Собеседник меня не
заинтересовал, как бы обидно ему ни было. Что-то знакомое и вправду
чудилось в его простоватом лице, что-то крепко забытое, какие-то запахи,
голоса, и теснота, и жара, и холод, но прошлая жизнь давно уже не вызывала
во мне никаких чувств, кроме досады. Никаких чувств. Пробудить мое
любопытство способно было одно лишь будущее и, в некоторой степени,
настоящее.
Сразу отправиться к Дим Димычу, к Подножью Горы, размышлял я.
Исполнить то, ради чего, собственно, весь сыр-бор... Или начать следовало с
другого? Можно было пойти в отель и попытаться разыскать кого-нибудь из
наших. Можно было с ходу, не сходя с этого места, позвонить местным, тому
же Анджею Пшеховски с его великолепной Татьяной. Или усесться вот здесь,
под тентом крохотного уличного ресторанчика, и позавтракать, жуя вместе с
вегетарианским шницелем столь же нелепые воспоминания? Больше всего мне
хотелось вернуться в здание вокзала и уехать обратно.
- Может, отойдем? - предложил незнакомец, обогнув меня сбоку.
Незнакомый знакомец. Почему-то он был еще здесь, никуда он не делся,
настырный малый.
- Зачем?
- На нас смотрят.
На нас действительно смотрели, я и сам это уже заметил. Вернее,
заметил не я, а тот мнительный и крайне неприятный во всех отношениях
человечек, который поселился в моей голове со времен славного боевого
прошлого. Уличный ресторан, рядом с которым я остановился, не был пуст. Под
широким полотняным навесом возле входа, почти касаясь затылком зеркальной
витрины, сидел единственный клиент. Судя по всему, он сидел здесь прочно и
долго. У мужчины было широкое скуластое лицо, широкий приплюснутый нос и
характерный цвет кожи. Очевидно, выходец из Латинской Америки - метис, а то
и чистокровный индеец. Мексиканец, каких обычно рисуют на карикатурах.
Впрочем, почему бы ему не быть мексиканцем? Ау, мистер Джек Лондон, не ваш
ли это герой? Он потягивал что-то безалкогольное и делал вид, будто вовсе
на нас не смотрит, будто не нужны мы ему вовсе. Кого он хотел обмануть?
Человечка, прогрызшего дырки в моей голове?
Чистейшая паранойя. Профессиональная болезнь всех бывших агентов,
ушедших на пенсию писать мемуары. Я пошел по аллее, а знакомый незнакомец
зашагал рядом.
- Вы про того индейца? - спросил я шепотом.
- Это накОм, - так же шепотом откликнулся гид. - Нет, я не его имел в
виду.
- Наком?