"Александр Щеголев. Львиная охота (шпионский роман)" - читать интересную книгу автора

покивал я. - Мусорить и гадить только в специально отведенных местах. Не
ручаюсь за точность цитаты.
- Да нет, все правильно. Настоящие эксцессы, к сожалению, тоже иногда
случаются, но если кто-то и накуролесит в нашем маленьком герцогстве, то
потом обязательно выясняется, что несчастный пребывал в состоянии аффекта.
Например, на почве ревности. Ревность, это такой бес, которого так просто
не изгнать из человеческой души, и особенно страшно, когда ревность имеет
основания. Супружеская неверность разрушает все, потому что разрушает
прежде всего гармонию. Рвется ниточка, соединяющая нас с природой, с Богом.
Неужели все это было сказано сотрудником полиции? Сыщиком?
На секунду я потерял чувство реальности. Таких сыщиков не бывает.
Человек философствующий возле моей кровати, был ненастоящим, неправильным,
он и не мог быть иным, потому что в мире, который он вокруг себя творил,
отсутствовала гармония. Я должен добиться соответствия, понял я, иначе...
Что - иначе? Иначе мне опять станет плохо...
- Продолжайте, - прошептал я, закрывая глаза. - Слушаю вас очень
внимательно.
Ты должен быть другим, думал я, и ты будешь другим. Я исправлю тебя, я
сделаю из тебя героя, достойного твоей звучной фамилии... Привычно
включился мозг и возникла картинка. Герой был поджарым и сухим - никакой
вам полноты! - выбритый череп, маленькие злые глаза. Гениальный,
исполненный совершенства нос - чтобы вынюхивать и бежать по следу. Ни капли
обаяния, лишь фанатичная нацеленность на результат. И чтобы никогда не
улыбался. И чтобы мало говорил. Хищник, профессионал, волк... Лабиринт
мертвых подземелий, думал я, черные стены и душная тьма. Вот тебе гармония,
сыщик Руди, наслаждайся. Теснятся анфилады бесформенных залов, мелькают
зыбкие контуры предметов, вздыхает дощатый пол под ногами. Ты - в этих
готических декорациях, неслышными прыжками мчишься вперед, отыскивая путь
во мраке. Нескладный, согнутый и вместе с тем стремительный, неудержимый,
страшно горят глаза, ноздри стелятся по комнатам - что еще? - ага,
семизарядный "дюк" в руке, чудовищное оружие профессионалов, начиненное
смертью пятьдесят второго калибра... Реликвия спрятана во чреве древнего
замка, но враг знает об этом, нелюдь поганая, и нужно опередить Зло, пока
когтистая лапа не коснулась крышки саркофага... Боже, какая пошлость, думал
я. Почему мне опять плохо? Неужели я захочу когда-нибудь изобразить такого
героя на бумаге? Где же врач?
- ...В конце концов человек теряет то, что заслужил всей предыдущей
жизнью, - втолковывал мне неправильный полицейский. - Он теряет свои ночи,
перестает видеть сны. Попробуйте представить себе этот позор - человек
разучился видеть сны...
- Сны? - вяло переспросил я его. - Причем тут сны?
Говорить было трудно, во рту скопилась слюна. Много-много слюны,
имевшей подозрительно гадкий вкус.
И в этот момент вошел врач. Лейтенант Руди Шиллинг вскочил со стула. А
следом вошел Вивьен Дрда, начальник полицейского управления, обмахиваясь
форменной панамой.
Врач был совсем еще молоденькой девушкой - она и заговорила первой:
- Ну вот и все. Что-нибудь почувствовали?
Я приподнялся на локте.
- Вы меня спрашиваете, целительница?