"Александр Щеголев. Пик Жилина" - читать интересную книгу автора

не вызывал. Вы, надо полагать, гид? Обслуживаете туристов?
- Я всех обслуживаю, даже тех, кто об этом не просит.
- Нетрадиционный подход. Но мне, большое спасибо, прово-
жатые не нужны. Только не обижайтесь. Еще раз спасибо.
Я поднял с земли чемодан, решая, куда двинуться. Собесед-
ник меня не заинтересовал, как бы обидно ему ни было. Что-то
знакомое и вправду чудилось в его простоватом лице, что-то
крепко забытое, какие-то запахи, голоса, и теснота, и жара,
и холод, но прошлая жизнь давно уже не вызывала во мне ника-
ких чувств, кроме досады. Никаких чувств. Пробудить мое лю-
бопытство способно было одно лишь будущее и, в некоторой
степени, настоящее.
Сразу отправиться к Дим Димычу, в Строгий Дом, размышлял
я, и исполнить то, ради чего, собственно, весь сыр-бор...
Или начать следовало с другого? Можно было пойти в отель и
попытаться разыскать кого-нибудь из наших. Можно было с хо-
ду, не сходя с этого места, позвонить местным, тому же Анд-
жею Горбовски. Или усесться вот здесь, под тентом крохотного
уличного ресторанчика, и позавтракать, жуя вместе с вегета-
рианским шницелем столь же нелепые воспоминания? Больше все-
го мне хотелось стряхнуть внезапно возникшую блажь, вернуть-
ся в здание вокзала и уехать обратно.
- Не хотите отойти? - предложил незнакомец, обогнув меня
сбоку. Незнакомый знакомец. Почему-то он был еще здесь, ни-
куда он не делся, настырный малый.
- Зачем?
- На нас смотрят.
На нас действительно смотрели, я и сам это уже заметил.
Вернее, заметил не я, а тот мнительный и крайне неприятный
во всех отношениях человечек, который поселился в моей голо-
ве как раз со времен славного боевого прошлого. Уличный рес-
торан, рядом с которым я остановился, не был пуст. Под широ-
ким полотняным навесом возле входа, почти касаясь затылком
зеркальной витрины, сидел единственный клиент. Это была по-
жилая дама. Симпатичная такая старушка, крохотная, но до-
вольно пышных форм, в вязаной панаме кораллового цвета,
прикрывающей жидкие седые кудри, в льняных брючках и паруси-
новых туфлях. Дама потягивала что-то безалкогольное и делала
вид, будто не нужны мы ей вовсе. Кого она хотела обмануть?
Человечка, прогрызшего дырки в моей голове?
Чистейшая паранойя. Профессиональная болезнь всех бывших
агентов, ушедших на пенсию писать мемуары. Цыц, шуганул я
человечка, пошел вон... И мы с ним пошли по аллее, в сторону
второго точно такого же ресторанчика, размещавшегося метрах
в двадцати от первого.
Знакомый незнакомец зашагал рядом.
- Я не гид, Ваня,- застенчиво сообщил он.- Вы, наверное,
не поняли. Это ведь я во всем виноват.
- В чем?
- Хотя бы в том, что вы приехали в эту страну. Это я вас