"Федор Шахмагонов, Евгений Зотов. Гость " - читать интересную книгу автора

приободриться.
В небольшом кустарнике я расстелил карту и посмотрел, куда же мне
ехать, какой назвать пункт под Москвой.
Нашел Лесной Городок. Вот и хорошо! Придорожный поселок не вызовет
недоумений.
Вышел на шоссе и... похолодел! На перекрестке стоял мотоцикл и рядом
милиционер. Почему он здесь стоит, кого высматривает? Не меня ли? Теперь-то
я знаю, что на этом пересечении подвижной пост ГАИ. Но в ту минуту сердце у
меня упало, а рука машинально поползла к тому месту, где на лямке должен был
висеть пистолет. Вспомнил: сам же спрятал пистолет в чемодан. Я прошел
километра три и остановился. Мчались пассажирские автобусы высшего класса.
Автобусное сообщение между городами - так я это понял. Тянулись старенькие
грузовые машины, изредка проносились мимо легковые.
Я несколько раз поднимал руку, но безуспешно. На взгорке возник силуэт
большегрузной машины. Через секунду я разглядел, что это был тягач для
фургонов фирмы "мерседес". Я даже руки не поднял. Решил, что это рейс из
ФРГ. Но машина замедлила ход. Не доезжая до меня полсотни шагов,
остановилась, подрулила к обочине.
Номера на машине советские.
Я подошел к машине. Шофер стоял в раздумье.
- Здравствуйте, - сказал я. - Не в Москву путь держите?
- Здравствуйте, - ответил шофер. - В Москву и за Москву... Да вот не
приехал ли совсем!
Он был явно расстроен и, как мне показалось, не знал, к чему
подступиться. В помощники я пока не напрашивался. Остановился рядом,
поставил на землю чемоданчик.
- Если для вас незатруднительно, прихватите меня до Лесного Городка.
Это на шоссе, не доезжая Москвы.
- Сам не знаю, поеду ли.
Пока он возился с мотором, я к нему внимательно приглядывался.
Значилось в моих документах, что я шофер. И он шофер.
Это был человек лет тридцати пяти. Высокий и, пожалуй, тучноватый для
своих лет, он был как бы отлит из чугуна. В каждом жесте его обнаруживалась
недюжинная сила.
- Замучил меня этот "мерседес", - сказал он с досадой. - Отличный
аппарат, да никто не знает мотора... И вот отказывает подкачка топлива...
Я уже догадался, в чем дело. Мерседесовские моторы мы достаточно
подробно изучали. Знал я капризы компрессора.
Я скинул пиджак и засучил рукава белой нейлоновой рубашки.
- Погоди, браток! - остановил меня водитель.
Из-за сиденья он достал синий халат и подал мне.
Я надел халат и залез в мотор. Дело, в общем-то, пустяковое, но надо
знать принцип регулировки. Я попросил нужный мне ключ. Водитель прогазовал
пару раз - мотор заработал.
- А гляди-ка! Работает мотор ровно! Садись, поедем...
Мы тронулись в путь.
- Как тебя кличут? - спросил он меня.
- Владимир! - ответил я.
- Владимир. Тезки, выходит. Я тоже Владимир. А фамилия моя Соколов.
- Моя - Кудеяров!