"Анатолий Борисович Шалин. Лицо" - читать интересную книгу автора

Анатолий Борисович Шалин


Лицо


Город полон солнца. Солнце отражается в окнах домов, в листьях тополей,
омытых теплым летним дождем. Солнцем полны глаза прохожих и золотым
сиянием солнца светятся лужи. Это город детства. Здесь прошла какая-то
частица его юности, когда-то, очень давно, он уехал отсюда на поиски
счастья, удачи в другие города. Изредка он бывал здесь, в старом
родительском доме. А порою годами не вспоминал о существовании этого
города и этого дома, и вот теперь вернулся, как возвращаются в родной порт
старые потрепанные всеми ветрами планеты фрегаты, чтобы уже никогда больше
не выходить в море.
В старомодной черной шляпе с широкими полями и в темно-синем плаще, крепко
сжимая руками поставленную между колен сучковатую палку, на садовой
скамейке сидел высокий худой старик с лицом, изрезанным многочисленными
глубокими бороздами морщин.
Вокруг по аллеям парка гуляли толпы веселых красивых людей. Старик
рассматривал лица, одежды, запоминал позы, характерные жесты прохожих и
грустно улыбался каким-то своим мыслям.
Сегодня, возможно, потому что сам был уже давно не молод, он особенно
остро чувствовал вечную юность мира.
"Да. У природы краски никогда не выцветут. Какие занятные, запоминающиеся
лица, фигуры, жесты! Какая дикая мелодия красок! А городок-то за сорок лет
ведь совсем не изменился. А может и не было этих лет? И я вернулся к себе
в юность? Нет, ерунда, конечно, фантазии... Время неумолимо... Что-то и
здесь перестроили, кое-где ветхих домишек не хватает... Появились новые
кварталы, парки, а характер города, атмосфера те же, все то же сонное
спокойствие и мечтательность... Мечтающий город... Странно, а вот этого
мальчишку я уже где-то видел, - старик проводил взглядом длинноволосого
парня с этюдником на ремне, спешившего, вероятно, куда-нибудь к реке или в
лес писать виды. - Какое знакомое лицо, привычное, кажется, я встречал его
когда-то очень давно, чуть ли не в юности, и уже успел забыть отдельные
черты, а вот теперь вспоминаю заново, точно разглядываю старую пожелтевшую
фотографию, но ведь этого не может быть - мальчишке не больше двадцати
пяти... У меня всегда была хорошая память на лица..." Старик болезненно
сморщился, поднялся со скамейки и побрел к дому.
"Покой.. Прогулки перед сном. Старость... Умирание... Где же я его видел?"
- лицо незнакомого мальчишки, так быстро промелькнувшего в празднично
одетой, гуляющей толпе, стояло перед глазами.
Улицы, по которым старик возвращался, казались ему бесконечно длинными и
широкими, как в детстве, и всю дорогу он перебирал в памяти события
прошедшей жизни, пытаясь отыскать то забытое и вновь встреченное лицо.
Годы вытягивались в сознании вереницей, и чем дальше он вглядывался в них,
тем отчетливее представлял, что знал человека с тем лицом все эти годы -
знал в старости, знал в молодости, знал в юности и знал в детстве. Он знал
то лицо всегда и не мог попять - откуда возникло это знание?
Лицо преследовало его остаток дня и весь вечер. Даже ночью старик долго