"Александр Шалимов. Беглец (Научно-фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

спать, если дела найти не можешь.
- А что? Могу и пойти, - охотно согласился дядя Митрофан, поспешно вставая
с сундука и пряча портупею за спину. Он подмигнул мне, предлагая следовать
за ним, и поковылял в свою каморку под верандой.
Евдокия Макаровна подозрительно посмотрела ему вслед, покачала головой и
присела возле сундука. Я прошелся по саду и, когда Евдокия Макаровна
нагнулась над сундуком, проскользнул в комнату дяди Митрофана.
Он сидел на кровати, большими узловатыми руками поглаживал портупею.
Жестом пригласил меня сесть рядом.
- Можешь верить, можешь не верить, - сказал он, вздыхая, - а было так...
Он рассказывал долго и путано, часто останавливался, чтобы припомнить
события, пропускал подробности, потом возвращался к ним, многое повторял,
словно убеждая самого себя. Рассказ изобиловал отступлениями, в которых он
пытался по-своему объяснить происходившее. Эти объяснения были наивны, а
подчас еще более фантастичны, чем те удивительные события, свидетелем и
участником которых ему пришлось стать.
Для краткости я опускаю большинство рассуждений дяди Митрофана, сохранив
лишь главное-поразительную историю Беглеца...

* * *

Это произошло ранней весной тысяча девятьсот сорок третьего года. По ночам
зарево полыхало над крымскими лесами, в которых укрывались партизаны. У
моря в Алуште и Ялте гулко стучали по разбитым тротуарам каблуки
фашистских офицеров и полицейских.
Поздним ненастным вечером дядя Митрофан возвращался из лесной сторожки
домой. Пропуска у него не было, и он осторожно пробирался по тихим,
безлюдным улицам, проклиная немцев, ненастье и ревматизм.
Ни одно окно не светилось, под ногами хлюпала размокшая глина, над головой
быстро плыли черные, мохнатые облака. В просветах между ними изредка
появлялась луна, и тогда казалось, что облака останавливаются, а луна
стремительно несется по небу, торопясь сбежать из этой черной, враждебной
ночи.
У входа в кипарисовую аллею дядя Митрофан остановился. До дома было уже
недалеко, но в аллее темно, как в погребе. Легко нарваться на патруль.
Дядя Митрофан прислушался. Как будто никого... Только вдалеке шумело
невидимое море.
Он сделал несколько шагов и замер на месте. Впереди, возле одного из
кипарисов, шевельнулось что-то более темное, чем окружающий мрак.
"Влип", - подумал дядя Митрофан, мучительно соображая, что лучше - бежать
или прикинуться пьяным.
Темная фигура также не шевелилась.
"Сейчас полоснет из автомата и служи панихиду, - рассуждал дядя Митрофан,
чувствуя, как его прошибает холодный пот. - Толи дело до войны! Самое
большее бандита встретишь. Так это все ж таки свой... А тут, на тебе.
Разбери, что у него на уме. И чего ждет? Может, не патруль?.. Эх, была не
была..."
Дядя Митрофан сделал шаг вперед и шепотом спросил:
- Кто такой?
Темная фигура беззвучно отступила за кипарис.