"Род Серлинг. Можно дойти пешком (Сборник "Мир "Искателя")" - читать интересную книгу автора

дурного. Я просто хотел... Я просто хотел порасспросить тебя кое о чем...
Я только хотел сказать тебе, - с нежностью продолжал Мартин, обращаясь уже
больше к себе, - я только хотел сказать тебе, что потом случится...
Он повернулся и увидел давешнюю хорошенькую женщину. Она стояла рядом.
Он закрыл глаза и провел рукой по лицу - ничего не понимающий, сбитый с
толку.
- Не знаю, - слабо произнес он, - право, не знаю. - Он открыл глаза и
уронил руку от лица. - Если это сон, я, надеюсь, проснусь...
Он снова стал слышать смех, музыку шарманки, ребячьи голоса.
- Я не хочу, чтобы это был сон, - сказал он. - О боже, я не хочу, чтобы
это был сон!
Когда он перевел взгляд на молодую женщину, в ее глазах стояли слезы.
- Я не хочу, чтобы время проходило, вы меня понимаете? Я хочу, чтобы
всегда было как сейчас...
Молодая женщина не понимала, что в этом человеке заставило ее
испытывать к нему такую жалость. Ей хотелось успокоить его, но она не
умела. Она только молча смотрела, как он повернулся и вышел из парка; и
весь остаток дня она думала о нем, странном человеке с напряженным
взглядом, который стоял в самом центре их парка, влюбленный в него.
Теперь Мартин знал, куда ему следует пойти. Это было все, что он знал.
Все, кроме сознания того, что с ним происходит что-то странное. Что-то
нереальное. Он не был испуган. Он только потерял внутренний покой. Он
вернулся на Дубовую улицу и остановился перед своим домом. Снова
почувствовал он, как воспоминания охватывают его. Он двинулся к дому по
дорожке, поднялся по ступенькам и позвонил. Его всего трясло, но он не мог
бы сказать ничего. Послышались приближающиеся шаги, дверь отворилась, и
через сетку от насекомых на него уставился какой-то мужчина.
- Да? - спросил он.
Мартин Слоун не отвечал. Он не мог говорить. Восемнадцать лет назад
дождливым, холодным, насквозь продутым ветром, мартовским полднем
состоялись похороны его отца, он сам был на них, и вот теперь он смотрел
на лицо своего отца там, по другую сторону сетки. Квадратная челюсть,
глубоко сидящие голубые глаза, на редкость выразительные морщины,
избороздившие лицо и придающие ему одновременно чуть насмешливое и мудрое
выражение. Лицо его отца. Лицо, которое он любил. И это именно оно
смотрело на него через сетку.
- Да? - Его отец перестал улыбаться, и в голосе у него прозвучала нотка
нетерпения. - Кого вам нужно?
- Папа! Папа! - Голос Мартина больше напоминал шепот.
Изнутри, из комнат, он услышал голос матери. Уже четырнадцать лет, как
ее не было на свете, но это был ее голос.
- Кто там, Роберт? - спросила женщина. Его мать.
- Мама? - голос Мартина дрогнул. - Это мама?
Глаза Роберта Слоуна сузились и губы сжались.
- Кто вы такой? - резко сказал он. - Что вам здесь нужно?
Миссис Слоун уже стояла подле мужа, взглянула разок ему в лицо и
перевела взгляд на Мартина.
- Почему вы оба здесь? - спросил Мартин. - Как вы можете быть здесь?
Недоумевающая и обеспокоенная миссис Слоун снова перевела взгляд с
Мартина на мужа.