"Константин Сергиенко. Побочный эффект [NF]" - читать интересную книгу автора

взгляд остановится на окне или распахнутой двери. Начинаешь разглядывать
дом, словно когда-то покинул его, а теперь вот вернулся и хочешь узнать,
кто тут живет, не изменилось ли расположение комнат и помнят ли тебя в
жилище, покинутом так давно.
Но окна этого дома были пусты. Не белели на них занавески, не
выглядывал на улицу цветок, и чувствовалось, что нет ни одной картины на
стенах его комнат, не стоят шкафы с книгами, не лежат на полу коврики.
Холодом и пустотой веяло из окон дома номер семнадцать. Но чем же привлек
меня этот дом?
Кто-то остановился, посвистывая, рядом. Я оглянулся. Молодой человек в
черном узком пальто и широкополой шляпе тоже смотрел на дом.
- Кто тут живет? - спросил он. - Не знаете?
- По-моему, никто не живет, - ответил я.
Он вытащил сигару и с залихватским видом сунул ее в рот. Пижон, подумал
я.
- Курите? - Он сделал движение достать другую сигару.
- Нет, спасибо.
Мне бы повернуться и уйти. Но как-то неловко было это сделать, когда с
тобой вступили в разговор. Никто еще не заговаривал со мной на улице в
Риге, и, если молодой человек рижанин, его обращение ко мне следовало
принять за знак благосклонности.
Он ловко откусил кончик сигары и задымил, распространяя крепкий, но
ароматный запах.
- Этот дом реставрируется, - сообщил он тоном знатока, - здесь будет
приемная.
- Какая приемная? - спросил я.
Он пожал неопределенно плечами и оглядел меня с головы до ног.
- Я думаю, вы архитектор. - В его разговоре чувствовался прибалтийский
акцент.
- Нет, - ответил я, немного помедлив, - не архитектор.
- Я уж подумал, раз вы глядите на дом, то, наверно, интересуетесь
архитектурой.
- Да нет, отчего же... - пробормотал я. - А вы архитектор?
- Увы! - Он засмеялся. - Я студент.
Мы уже шли по улице Вестурес, молодой человек не отставал от меня ни на
шаг.
- Я вижу, вы не рижанин, - заметил он.
- Да, приехал на две недели.
- Сейчас неудачное время для отдыха. Дожди. Где вы живете?
- У друзей.
- Хотите выпить кофе? - Мы остановились у крепко сколоченной деревянной
двери с коваными стилизованными накладками. - Здесь варят хороший кофе.
Он стукнул в дверь. Она растворилась не сразу, и оттуда сказали: "Мест
нет". Мой собеседник отнюдь не смутился. Он сунул голову в дверь,
поговорил со швейцаром, и через минуту нас проводили в сумрачный зал к
маленькому столику. Пальто он кинул на спинку стула, но так и не снял
шляпу, продолжая посасывать сигару. Метрдотель что-то проговорил
по-латышски, указывая на сигару, но он коротко ответил, и метрдотель
отошел с недоуменным видом.
Я разглядывал его лицо. Оно было бледным, не лишенным изящества. Модная